Постояв ещё минуту, я зашагал прочь.
Окончания ссоры дожидаться не стал — да и что тут может случиться?
Не убьют же они друг друга...
Заблуждаться на сей счёт мне
оставалось недолго.
* Доризо Н.К. «Огней так много золотых...»
По моим наблюдениям, здания вузов
бывают трёх типов:
просто мрачные;
торжественно мрачные;
мрачные с креативом.
Просто мрачные — это бетонные
коробки, где вывеска «Добро пожаловать» смотрится как «Оставь
надежду, всяк сюда входящий»; торжественно мрачные — это коробки с
«бижутерией» типа лепнины и колонн; мрачные с креативом блистают
«красивостями» вроде панорамных окон (обычно зеркальных), красочных
стен (иногда разноцветных) и обманчиво яркого озеленения (студент
должен думать, что попал в рай, а не к шарлатанам, изображающим
мудрецов).
Здание ПИЭТа — Псковского института
экономики и туризма — я причислял к первому типу: ни «бижутерии»,
ни «красивостей». Просто здание. Лицезреть его фасад вас потянуло
бы не больше, чем любоваться манекеном — хотя боюсь, на манекены
любитель всё же найдётся.
Взбежав на крыльцо, я шагнул сквозь
дверь и проследовал к расписанию мимо вахтёра. Трое студентов — две
в меру симпатичные девушки и один не в меру прыщавый парень — о
чём-то болтали. Парню не повезло: он загородил стенд.
Я прошёл сквозь него дважды и, когда
он отошёл, уставился в расписание: так, посмотрим... МТ (то есть
«менеджмент туризма»), второй курс. Пятая аудитория... как раз за
стенкой.
Вот сквозь неё я и прыгнул.
Препод уже был на месте: мужик
средних лет — эспаньолка, тёмные волосы, серый костюм — сидел за
столом. Профессор Грибов, если не ошибаюсь; он работал в другом
вузе, а в ПИЭТе «внештатничал». Я мог биться об заклад, что
расписание подстроили под него: сегодняшний экзамен по маркетингу
начинался в час дня вместо обычных девяти.
Пока я обходил Грибова и усаживался
на подоконник, к столу потянулась первая пятёрка студентов. Парень
взял с него билет, оставил зачётку, прочёл номер. Забрал чистый
лист, сел за парту готовиться. Подошёл следующий...
Девушка с рыжими волосами была
третьей. Она казалась старше своих восемнадцати (возможно, вы дали
бы ей двадцать пять), её взгляд был усталым, движения — чересчур
резкими. Но я знал, что улыбка превратит её в фею.
— Билет номер шесть, — сказала
девушка.
Это Вика — моя сестра.