- Я такая счастливая… - прошептала девушка. – Самая счастливая
на свете!
Мне нечего было ответить, да и незачем. Бережно прижав иннину
голову к себе, я приложился губами к светлой челке, вдыхая аромат
волос – они пахли травами. Мы долго стояли просто так, «слипшись
как пельмени», замерев, выпав из пространства-времени, пока я не
спросил:
- Ты моешь волосы крапивой?
- И любистрой… - пробормотала Инна. – Бабушка летом собирает и
сушит на зиму. Люблю этот запах…
- Я тоже.
- Ты меня проводишь? Я тут, на Щорса живу.
- До самого дома, - улыбнулся я, изумляясь, как это можно – в
самые главные моменты говорить о житейских пустяках?
Еще шел шестой урок. В пустых рекреациях гуляло пугливое эхо
наших шагов, да из-за дверей доносились учительские голоса, мешая
основы термодинамики с зиготами и аллелями.
Было странно и удивительно брести гулкими школьными коридорами,
держа за руку свою девушку. Мы с Инной спускались на
первый этаж, как два пришельца из иного мира. Два скитальца,
которым надоело блуждать в одиночестве. Вот они и взялись за руки,
чтобы найти общий путь.
Покинули школу, так никого и не встретив. Разумеется, я нес
инкин портфель, а девушка куталась в белую шубку и держала меня под
руку.
Мы шли в противоположную сторону от улицы Чкалова, к глубокой
заснеженной балке, на противоположном склоне которой уступами
выстраивались дома частного сектора, а еще дальше вставали в ряд
пятиэтажки, обозначая улицу Щорса.
Дорожка вниз, укатанная санками ребятни, спускалась довольно
круто. На ней, обильно усыпанной песком, кое-где проглядывал ледок,
и Инна радостно ойкала, оскальзываясь – и хватаясь за меня.
На «школьном» краю балки виднелись гараж и мастерская.
Недовольная совесть задела краешек моего сознания: Ромуальдыч там
один упирается, а ты… А что я? У меня праздник! Некогда мне…
Воскресенье 16 февраля 1975 года, день
Москва, Старая площадь - Кремль
Суслов облегченно вздохнул, разделавшись с текучкой, и торопливо
достал из ящика гигантского дубового стола заветную красную папку.
Развязал тесемки, вынул скудненькую пока стопку листов, исписанных
прямым разборчивым почерком.
Долго он подбирал название своему труду, пока не наткнулся в
«Правде» на статью о доярках из колхоза «Путь к коммунизму». Чем
плохо? «Путь к коммунизму» - хоть сейчас на обложку! И красиво, и
по делу.