Опираясь на тумбочку, я встал, подсмыкнул пижамные штаны с
пузырями на коленях, и набросил на плечи мягкую казенную курточку.
Весь в бинтах, как мумия… Голова обмотана, тулово перетянуто тугой
повязкой, колено распухло, левая рука в лубке – перелома нет, но на
рентгеновском снимке заметна трещина.
Припадая на здоровую ногу, зашаркал к высокому арочному окну.
Лепота…
Могучие хвойные конусы никнут под снегом, по расчищенным аллеям
бродят ходячие, «буханка» с красными крестами фырчит к решетчатым
воротам… А за деревьями – крыши, крыши… И синеет вдали сталинская
высотка.
Москва… Это плюс.
Лоб прижался к холодной двойной раме, словно в «омут памяти»
окунаясь. Убранные снегом ели за переливами кривоватых стекол
обратились куцыми пихточками. Мгновение – и я снова в редакции…
…Вёрстка близилась к концу, и натянутые нервы помаленьку
отпускало – «ИнДизайн» почти не сбоил (пальцы стыдливо стукнули по
дереву).
Я чуток подсинил белое поле газетной полосы, разбросал по нему
бледные тени опадавших снежинок, а поверху наложил текст. Шарик
подвесим, кудряшку серпантина расплетем… Поздравилку «С Новым 2021
годом!» шрифтом повычурней наберем…
- Так пойдет? – я с опаской откинулся в валком, шатучем кресле,
обозревая экран монитора.
- Ну-у… - главный редактор повел носом, как истый ценитель. –
Вчерне, - сказал он осторожно. - Знаешь, что? А дава-ай… А давай
выставим фото мэра на три колонки? Только скадрируй! Понял, в чем
изюминка?
Я послушно увеличил снимок, морщась в душе. По первой полосе
газеты «Знамя труда» расплылась сытая, жирная ряшка главы
Ново-Томска, мелкого лавочника. А что вы хотите? Время такое…
Вышний ветер размел тучи, и с рыхлого насупленного неба хлынуло
солнце, оживляя скудные краски зимы. Лучи высветили каждую прожилку
на листьях фикуса в углу и зажгли блики на редакторских очках.
Маленькие, в тонкой золотой оправе, они терялись на круглом лице
Вартаняна. Казалось, главред по рассеянности нацепил игрушечные
очёчки…
- У-у… Ну, вот…
Галочка, ерзавшая за соседним столом, отняла руки от клавиатуры
плавным жестом пианиста и жеманно раздвинула пальчики, будто
маникюр подсушивая.
- Армен Суренович! – воззвала она, обиженно надувая губки.
- Что случилось, Галя? – мощно засюсюкал редактор, примеряя
имидж добренького патриарха. – Что еще не слава богу?