Вскоре на стол передо мной опускается тарелка с двумя идеальными кругляшами
глазуньи и ароматный латте. Глеб садится напротив с одинокой чашкой кофе.
– Спасибо, – тихо произношу я.
– Пожалуйста.
– А себе почему не сделал? – зачем-то спрашиваю, кивая на свою тарелку.
Вместо того чтобы сказать ему «больше так не поступай».
– Я не завтракаю, – отвечает он.
– Понятно…
Опуская взгляд, начинаю есть. Глазунья у Глеба получилась что надо. Видимо,
кулинарный талант – это у Орловых семейное. Однако каждую порцию яичницы я
запихиваю себе в рот через силу. В груди все горит от ощущения
неправильности происходящего. Я должна была возмутиться его действиям, а не
принимать это как само собой разумеющееся. Хотя бы упрекнуть, сказать, чтобы больше
так не делал... А я сижу и трусливо молчу.
Поднимаю взгляд, ловлю на себе ответный, мгновенно смущаюсь и снова опускаю
глаза. Это какой-то кошмар.
– Глеб, пожалуйста, не делай больше так, – все-таки выдавливаю из себя, так
и не осмеливаясь больше взглянуть старшему Орлову в глаза.
– Как? – невинно интересуется он.
– Не поднимай меня на руки, – глухо поясняю я.
– Почему?
Он издевается?
Вскидываю голову и с пылающими щеками смотрю на его невозмутимое лицо.
– Потому что это неправильно, – медленно произношу. – Неужели ты сам
этого не понимаешь?
Глеб собирается что-то мне ответить, но не успевает. По кухне разливается
трель телефонного звонка, доносящаяся из моего кармана.
Выуживаю трубку, бросаю беглый взгляд на экран и слишком поздно осознаю,
что недовольно кривлю лицо. Звонит Ринат. Что ему могло понадобиться от меня в
такую рань? Но как бы там ни было, разговаривать при Глебе со своим боссом даже
не собираюсь. Сбрасываю звонок и торопливо прячу телефон обратно в карман.
– Кто звонил? – интересуется Глеб.
– Да так, с работы, – морщусь я, с нарочитым усердием начиная ковырять
вилкой яичницу.
– Почему не ответила?
Раздраженно прикрываю на секунду глаза. Поистине, «почему» – это любимый
вопрос Глеба!
– Не хочу сейчас ни с кем разговаривать. Потом перезвоню.
– Вдруг что-то важное, – справедливо замечает он.
– Вряд ли, – сухо произношу я, продолжая орудовать вилкой.
Проклятый телефон начинает звонить вновь. Сую руку в карман и, не
извлекая оттуда гаджета, пытаюсь нащупать рычажок выключения звука на боковой
панели корпуса. Через пару секунд мне это, наконец, удается, и я
возвращаюсь к трапезе.