Мальчишка еще худее и страшнее меня, его одежда налезает с
трудом. Штаны – натуральная рванина, но хоть причиндалы сквозь
прорехи не сильно виднеются. Хотя, если присмотреться…
Впрочем, выбирать-то мне не приходится.
Одевшись таким образом, я начинаю подниматься на кручу. Каждый
шаг дается с трудом: само по себе слабосильное, да к тому же
жестоко избитое и истощенное от голода тело, отказывается
повиноваться. Лишь на морально-волевых вскарабкиваюсь наверх.
Вот и дорожка. Обычная песчаная тропинка со следами колес от
тачки. Значит, на тачке трупы к круче возят, ну-ну.
Вдоль дорожки – какие-то кусты, слабые деревца. Я жадно
осматриваю растительность, надеясь увидеть какой-нибудь фрукт.
Может, яблоко, апельсин или местные, скажем так, аналоги. Но ничего
нет.
В животе уже не Марш Мендельсона, а «Вставай, страна огромная».
Кажется, кишки слиплись, превратившись в один комок. Что там
происходит с желудком – даже подумать страшно. Никогда не ощущал
такого голода.
За поворотом тропинки - небольшой спуск, а дальше – городская
стена из какого-то синеватого камня, огромные ворота, к которым
ведет широкая дорога. У ворот – стражник в золотистых доспехах,
напоминающих те, что защищали арабских средневековых воинов.
Вооружен боец длинным копьем.
Правее от стены, у бухты, виднеется порт. Причалы, парусные
корабли, снующие туда-сюда лодки. Люди, перетаскивающие на спинах
какие-то тюки. Другие люди, которые ничего не перетаскивают, лишь
ходят, да покрикивают.
Нет, мимо стражника я не пойду, а ну, как это он избил меня до
полусмерти? Хоть и нет у меня претензий к здешним «стражам порядка»
– народ служивый, но нужно придумать другой способ, как попасть в
город.
Я схожу с тропинки в сторону, наклонившись, двигаюсь через кусты
к дороге. Колючки больно дерут кожу, но я терплю – стражник
недалеко. Здоровый мужик, ничего не скажешь. Рожа не сказать, чтобы
совсем зверская, но крайне неприятная. И расу трудно определить –
какая-то смесь наших, земных, арабов и, пожалуй, японцев.
Между тем, по дороге к воротам двигается повозка с сеном. На
козлах – хлипенький мужичонка, одетый ненамного лучше меня.
-Стой! – кричит стражник.
Вернее, конечно, он крикнул не «Стой!», а «Алхы!», но я
прекрасно все понял. Спасибо, спасибо тебе, мальчонка, за
память.
Возница натягивает вожжи, худой, изможденный с виду, мул покорно
остановливается. Стражник подходит и привычным движением тыкает в
сено копьем. Надо же, как здесь все строго. Что ищут, интересно?
Нелегалов или контрабанду? А может, и то и другое?