«Чугунке? – словно только того и
ждал, откликнулся пассажир. – Так я и ехал. От Петербурга до
Москвы. А потом до Нижнего. Там уже на тракт Сибирский
ступили».
Почему так, а? Вот почему на
очевидные вроде вещи именно так глаза открываются? Пистоль этот
Адамсовский, фузея у грабителей… И губернатора такого – Лерхе
Германа Густавовича – в родном Томске что-то не припоминалось. И
либо заслался я немножечко не в тот мир, в котором почти шестьдесят
лет коптил воздух. Либо в совсем уж дремучее прошлое сподобился
провалиться. Такое, что Транссибом тут еще и не пахнет. Чудны дела
твои, Господи!
Прежде чем, постоянно оступаясь и
спотыкаясь, в щегольских кавалерийских сапожках-то на каблучке – не
мудрено, показалось, что из-за окраин по-хозяйски расположившегося
в новом теле разума, послышалось язвительное хихиканье
выставленного из «дома» пассажира. Пользуется, гад, что невозможно
прижать ему ко лбу холодный ствол сорокового калибра да
поспрашивать…
А у татя – сам Бог велел. И ножик его
не напугал. Ноги-то все равно мертвой лошадью к земле придавлены –
куда он денется с подводной лодки. В Барабинской степи.
- Какое сегодня число? – любезно
поинтересовался я, останавливаясь четко на той линии, куда
грабитель уже клинком не дотягивался. Полюбовался на выпученные от
удивления глаза и продемонстрировал свой единственный аргумент. Был
соблазн прострелить гаду чего-нибудь не столь уж важное для жизни,
но пуля-то последняя оставалась. Пришлось наступить на горло
собственной песне.
- Девятнадцатое, - скривил губы так,
что нечесаная бороденка забавно встопорщилась.
- Поди и месяц знаешь?
- Здоровенько же ты, барин,
Тезоименитство справил. Что и дни спутались… Февраль-жошь.
Долгонько до весны ище…
- Девятнадцатое февраля… Ну ты,
любезный, мне прямо глаза раскрыл… Начал так хорошо, так
досказывай.
- Глумишься? – выплюнул неудачливый
грабитель с самой большой в здешних краях дороги. – Погоди ужо.
Погоди! До Караваева весть долетит, ужо он на тебя посмеется. Все
тебе припомнит. За каждую капельку кровушки, что людишки евойные
пролили спросит…
- Ага, - обрадовался я. Отчего-то
совершенно не верилось в этакие совпадения. Ехал себе одинокий
губернатор Московским трактом, никого не трогал. Да вот перепутали
его с купчиной каким-то и уморить вздумали. Бред?! Бред,
однозначно. – А Караваев-то у нас кто?