— Кто вы? Добры молодцы? — я удивленно уставился на мужиков в
наряде средневековых стражников.
— Молчать! — рявкнул рябой и отвесил еще хлесткий удар.
Я прикусил губу и смекнул, что переговоры ни к чему не приведут,
кроме как отметинам на моей коже, и заткнулся в “тряпочку”. Оставлю
вопросы для Гугла, а здесь сам попробую разобраться.
Что за странные наряды. У двоих доспехи из толстой потертой кожи с
железными пластинами на груди. На поясах мечи болтаются, в руках
копья с потемневшими от времени древками. Кино, что ль снимают? А я
при чем? Не-е… Не кино. Одежда поношена, оружие потерто, явно парни
в переделках бывали, а не в кадре прохлаждались. Третий с бичом
тоже мало походил на актера. Борода как у Бармалея, спутанная, и
кусочки обеда в ней застряли. Одет в замызганную и белесую от
высохшего пота рубаху со шнуровкой на груди и штаны непонятного
кроя. А воняет, как гастарбайтер, отпахавший безвылазно на стройке
смены три, не меньше.
Меня вытолкали на улицу, и тут я совсем прифигел. Яркое летнее
солнце (а в Москве промозглый август сейчас, пилять!) слепило с
непривычки. Подворье средневекового каменного дома, мощенное
застарелыми булыжниками, полно народу. Шныряют слуги в
мешкообразных рубищах, господа в расшитых камзолах, воины-бродяги с
лицами, как у разбойников. Куда я попал? Похоже на постоялый двор
средневековья.
— Вперед, смерд! — рябой тыкал меня в спину и начинал бесить.
Нос ему, что ли откусить? Не, фу-у… Лучше жабу поцеловать, чем
жевать такой неаппетитный нос. Меня вывели на пыльную кривую улочку
и погнали куда-то вглубь средневекового города. Вокруг
величественно раскинулась готика: каменные строения с бронзовыми
гаргульями на крышах, башенки с бойницами. Были и дома попроще из
нетесанного камня и глины. Мысль о том, что это все массовка,
улетучилась у меня также быстро, как совесть у зажравшегося
чиновника. Район был явно жилой и пах соотвественно: когда
проходили площади с лавчонками — витал аромат хлеба и домашней
колбасы, когда шныряли по закоулкам в нос бил запах нечистот и
падали.
Я немного отошел от шока и только сейчас обратил внимание на свои
руки. Тонкие пальцы с нежной как у девицы кожей. Мне под сорок, и
жизнь меня потрепала во всех местах. А пальцы тем более. Не мои это
пальцы. Я посмотрел вниз. Длинное рубище скрывало тело. Я незаметно
ощупал себя. Фу-х. Самое главное на месте. Не баба я. Потрогал
лицо, вместо привычного наждака щетины непонятный пушок. Помолодел
что ли? По дороге попалась лужа. Я постарался пройти, как можно
ближе к “зеркалу”. Глянул вниз и обомлел. В отражении воды на меня
смотрело молодое, лет тридцать с хвостиком, лицо. Твою мать! Не…
То, что помолодел на несколько лет — это хорошо, но рожа совсем не
моя. Моя попроще была, а этому парняге, хоть щас в рекламе шампуня
сниматься можно. На артиста какого-то похож, или певца. Видать
совсем чердак поехал… Очевидно, казнь на электрическом стуле вредна
для психического здоровья.