Мне тут же вспомнилась девица, дающая
мне инструкции в каюте «Санта Марии», и рука непроизвольно
дернулась к животу.
Да уж…
– Есть, наоборот, снайперы. Работают
с винчестерами, в основном на дальних дистанциях. А уж из
револьвера и вовсе монету на лету дырявят. Но сами ложатся с пары
хороших ударов.
– Ясно. Буду иметь в виду. Ну, а
насчет моего варианта что скажешь?
Он пожал плечами.
– Если в пати будешь играть – так это
тебе не со мной советоваться надо, а с компаньонами своими. Что для
команды важнее будет.
– И то верно. Но за подсказки –
спасибо!
Я захлопнул дневник, так и не
поставив галочку на распределенных навыках. Пожалуй, и правда,
спрошу для начала у Брэндона. Ехать, судя по времени, что мы уже
провели в пути, оставалось совсем немного.
Повозка выехала на перекресток двух
дорог. Здесь высился толстый, растрескавшийся от жары и ветров
столб с указателями. Чуть поодаль от дороги расположилась небольшая
часовенка с несколькими могильными камнями рядом с ней.
– Кстати, про святые места-то в
курсе?
– Да ни к чему они мне, Сэм. Я и в
реале-то тот еще безбожник. Здесь тоже не собираюсь вставать на
путь праведный.
– Тем не менее, наведываться ты в эти
места будешь регулярно, – хохотнул фермер. – Особенно поначалу,
пока не освоишься. Когда тебя убьют – твой дух окажется возле
ближайшего Святого места. Это либо такие вот часовни, либо
индейские капища, либо элайские алтари.
– Мой дух?
– Ага. В призрака превратишься.
Ощущения, кстати, занятные. Ну, сам увидишь. И потом у тебя два
пути – либо возвращаться к своему телу и воскресать прямо на месте
убийства, либо, наоборот, тело к себе телепортировать. В основном,
конечно, второй вариант приходится выбирать.
Я обернулся и оглядел часовню уже
куда более внимательно.
– Что, призрака увидеть пытаешься? Не
получится. Хотя как раз ребята, что дух прокачивают, их видят.
– Да нет. Просто запоминаю. На
будущее.
– Это правильно. Вообще, в пути
старайся обращать внимание на расположение Святых мест. Пригодится.
Они обычно на перекрестках, на опушках лесов. В общем, на видных
местах.
Он натянул вожжи и тихонько
протянул:
– Тпруууу…
Повернулся ко мне.
– Здесь наши дороги расходятся,
старина. Мне дальше на запад. А твой поворот вон он… Ба! Да,
кажется, горит Фоллинг-Рок! Пылает, мать его, синимпламенем!