Однако, лирическое отступление затянулось.
***
Летом 1983 года у Коли Королева, корреспондента солидной
центральной газеты, умер любимый двоюродный дедушка. И Коля
отпросился на похороны.
А у фотокора Саши Слонимского, верного Колиного собутыльника и
напарника, умерла любимая троюродная бабушка — ну вот так совпало,
— и Саша тоже отпросился на похороны.
Примерно через час Колиного начальника вызвал зам главного. В
кабинете зама почему-то стоял сам главный — спиной, глядя в окно, —
и тут же переминался с ноги на ногу заведующий отделом
иллюстраций.
— Где твой Королев? — спросил зам. — Он мне нужен.
— У Коли дедушка умер, я его отпустил. А что случилось? Может, я
как-то...
— Понятно, — буркнул зам. — Теперь ты. Где Слонимский?
— Такое, знаете, совпадение... — завотделом иллюстраций
беспомощно оглянулся на коллегу. — У Саши бабушка умерла...
— И ты его отпустил.
— Ну... В общем, да.
— Неразлучная пара индейцев — Золотое Перо и Зоркий Объектив!
—бросил главный от окна, не оборачиваясь.
Двое заведующих, предчувствуя выволочку, дружно вздохнули.
— Эй, вы, — позвал главный. — Сюда идите. И туда глядите.
На газоне у памятника великому русскому поэту Пушкину лежал наш
корреспондент Королев, а наш фотокорреспондент Слонимский пытался
его поднять, но не мог — потому что сам падал.
— Интеллигенты, мля, — сказал главный. — Нашли место. Понимаю,
но не сочувствую. Не могу их больше жалеть. Чаша терпения
переполнилась. Нахер обоих. По собственному.
Приказ был исполнен в точности: нахер, обоих, по
собственному.
Коля и Саша, когда протрезвели, решили, что все устроилось как
нельзя лучше. Устали они работать в солидном и приличном издании,
где фиг отпросишься с работы, пока дедушка живой. Им нужно место
немного попроще, и такое есть поблизости, и там именно сейчас, по
слухам, есть вакансии.
Подбадривая друг друга, они двинулись опять на Пушкинскую
площадь, только в соседний дом. В приемной Коля поправил галстук и
расправил плечи, Сашу попросил молчать и улыбаться, а сам скрылся
за дверью с табличкой «главный редактор». Пожаловался на нелегкую
судьбу русского интеллигента, пообещал, что будет хорошо себя
вести, и за Слонимского ручается — ну вы же знаете Сашу, он гений
фоторепортажа, а уж под моим чутким руководством...
— Ага, — буркнул главный редактор. — Слыхали. Настоящие индейцы,
Верная Рука и Меткий Глаз! Точность на разливе — до миллилитра.