Если равнять мое настроение с градусником, то оно замерло на
отметке чуть выше нуля. Физически я пришел в норму. Сегодня, вон,
зарядку сделал, аж десять раз отжался. Ну, про душевные терзанья
лучше не вспоминать, а вот ментальный ресурс, похоже, выработался
вчистую. Ноль целых, ноль-ноль…
Я не верил в окончательность потери моих «сверхспособностей».
Конечно, слить всю силу – это слишком круто даже для юного
организма, но восстановиться можно. Мозг же никуда не делся, вот
он, весь тут – серая жижа, обиталище разума, души и прочих
расплывчатых понятий. Значит, и энергия его несказанная с ним.
Копится, набирается по капельке…
- Да и хрен с ней… - проворчал я, легко, без прежней истомы
вставая. Надо бы еще парой охапочек запастись.
Прикрыв дверь за собой, шагнул – и замер. На местный саундтрек
наложился новый звук, механический и гулкий, похожий на вой
спортивного «Яка», идущего на посадку.
Хмурясь и злясь, я поплелся на скалу. Это был не самолет – к
заливчику, где схоронилась избушка, скользил по льду катер на
воздушной подушке, наверняка самодельный - уж больно мал, не
крупнее моторки. Разве что шире, да и то за счет надутой
«юбки».
Воздух нагнетателя сдувал снег, тот клубился, опадая, и снова
вихрился за кормой, под рокот винта. Ближе к берегу «ховеркрафт»
пошел юзом, но вот тяга упала, и катер осел, тормозя примятой
«юбкой».
Ошибки не было, неведомый гость пожаловал именно ко мне. Кисло
поморщившись, я спустился на пляж, встречая… Вайткуса.
Да, это был он. В своей роскошной куртке из меха кенгуру, в
невообразимых унтах, с улыбкой Гагарина на обветренном лице.
- Ромуальдыч? – растерянно вытолкнул я.
- Етта… Угадал!
Технический директор крепко сжал мою руку, и я тут же попал в
его медвежьи объятья.
- Всё понимаю, Мишка, - ворчал он, тиская меня за плечи, - даже
лучше, чем твои девчонки. Я бы еще дальше ушел – в запой…
Отстранившись, Ромуальдыч пристально поглядел на меня.
- Видишь, как выходит… Вроде, и знаешь ты судьбу, а она тебе все
равно подлянку устроит…
Я лишь плечом повел – говорить не хотелось.
- Ладно, - вздохнул Вайткус. – Тебя ищут, хоть и негласно.
Милиции никаких ориентировок не давали, работают опера КГБ, плюс
информаторы. Думаю, етто приказ Андропова…
- А вам кто приказал? – без улыбки спросил я.
- Рита твоя, - усмехнулся Ромуальдыч. – И Настя сразу насела, и
Наташка… Они все ко мне на работу заявились. Сестричка твоя уроки
прогуляла… Я не ябедничаю, просто обстановку рисую. Во-от… Ну, ты ж
в курсе, друзей у меня хватает. Стал интересоваться. И тут один мой
однополчанин дозвонился. Партизанская кличка «Лютый». А в миру –
Лютов, Егор Кузьмич, капитан НКВД в отставке…