- Как ты спала, душа моя?
Дежурный вопрос, как тот же утренний
ритуал, заданный с постоянной ленью и грацией сытого породистого
кота. Полное безразличие в голосе. Ему даже это не интересно. И мой
дежурный, вполне предсказуемый ответ, этакое клише:
- Благодарю вас, ваше сиятельство, я
спала глубоким спокойным сном.
Почему-то рассказывать мужу о том,
что мне снилось этой ночью, мне совершенно не хотелось. Незачем.
Еще заинтересуется и пожелает залезть мне в голову, конечно же, не
спрашивая моего согласия. Мало ли что он может там прочитать и
увидеть.
Ели, как обычно, молча (в этом доме
большинство действий производилось молча): я – легкий фруктовый
салат в неглубокой позолоченной тарелке, которым и первый голод
утолить было сложно, не то что наесться, он – жареную отбивную с
кровью и острой приправой (запах доносился даже до меня, сидевшей
на другом конце длинного обеденного стола), выложенную на широкое
блюдо и украшенную по традиции свежими сезонными овощами.
Завтрак подошел к концу. Пришедшие
горничные отвели меня в малую гостиную, куда буквально сразу же
впорхнули мои безмозглые фрейлины и активно начали обсуждать
последние сплетни при дворе Императора. От их трескотни у меня уже
через минуту сильно разболелась голова, но приходилось сидеть с
приклеенной улыбкой и терпеть всю эту великосветскую чушь, ибо
таково было желание моего мужа – каждодневное длительное общение с
дамами, равными мне по образованию и социальному положению, чтобы
я, его супруга, ни в коем случае не скучала в одиночестве. И опять
он не соизволил поинтересоваться моими желаниями.
Вот и конец моим мучениям. Теперь
можно с помощью слуг подняться наверх, позволить подошедшим
горничным меня раздеть и рухнуть без сил в постель. Теперь до обеда
меня никто не будет беспокоить…
Ирина:
Тихо шифером шурша… Нет, явно пора к
психологу. Или как он там называется? Психотерапевт? Психиатр? Нет,
последнее, по-моему, уже не из той оперы. Как бы то ни было, то,
что мне уже вторую ночь снится эта непонятная чушь с продолжением
про закомплексованную бабу-амебу и её подробные душевные
переживания, как-то совсем ненормально. Вот же… Святая мученица. Ну
вот что ей стоило хоть раз в жизни взятии и проявить характер,
например, выгнать этих болтавший дур, фрейлин, из комнаты? Или
неожиданно наорать на мужа, сбив с него таким образом всю спесь и
вернув ему нормальный человеческий облик? Тпру, Ира, тебя явно
занесло не в ту степь. Сегодня наконец-то долгожданный выходной, а
ты все еще лежишь в постели и сама с собой обсуждаешь действия этой
великовозрастной идиотки.