Настоящий великан. Голые руки бугрятся мышцами, плечи поражают
шириной, вся поза наполнена спокойной, уверенной в себе силой.
Бородач, судя по всему, только вышел из полуоткрытой калитки за
спиной, и сейчас небрежно опирается на её створку.
Стоит он напротив счастливых владельцев пинавших меня ног.
Вещает о чём-то в сторону хулиганов тяжёлым раскатистым басом. Те
жалобно блеют в ответ, но... выглядит это совершенно неубедительно.
И не сразу, далеко не сразу, приходит озарение: а речь-то их мне
понятна! С трудом, напрягаясь и вслушиваясь, получается уловить
смысл.
— …выгораживать не буду!
— И не надо...
— А ну, заткнули рты! Подняли, оглоблей вас всех да поперёк
хребта, и понесли...
— Но какого...
— Такого, что я сказал, Фёрт, недоумок ты и сын барана!
Быстро!
Похоже, убивать не будут. Не сейчас, по крайней мере. Спасибо
тебе, дядька в фартуке, буду век благодарен. Что бы ты там ни
задумал — хуже мне вряд ли будет...
Обессиленно откидываюсь назад. Слишком много потратил на борьбу
с этой своей слабостью. Апатия накатывает вновь, глаза сами собой
закрываются... Казалось бы, теперь можно расслабиться. Но я опять
резко вскидываюсь. Сердце начинает стучать встревоженным набатом, а
кровь почти ощутимо холодеет, кажется, даже замерзает в
сосудах.
Какого хрена я спокоен, когда не могу ответить на простейшие
вопросы? Кто я? Что происходит? Ведь я не помню! Совсем ничего! Вот
хоть убей, ни черта, вообще ноль. Почему всё это? Зачем? Для чего?
Наконец, где я? И, главное, ещё раз — за что, вашу ять?! За что
меня били?!
Пока мысли колотятся о стенки черепной коробки, взгляд
лихорадочно скользит по небу, с бледными пятнами двух лун: одна
побольше и желтоватая, вторая маленькая и отливает красным. Там ещё
слабо светящаяся полоска поперёк, от горизонта до горизонта. Не то
скопление ярких звёзд, которые видно даже вечером, не то ещё что.
Млечный Путь? Вряд ли, не похоже. Не похоже? А что он такое, этот
«Млечный Путь»?..
Стоп, не то. Плевать сейчас на «Млечный Путь», с тревысокой
вышки и в несколько рядов. Не нужен он мне. Нужно вспомнить.
Вспомнить, и... Глаза опускаются ниже, на резные коньки крыш, в
виде чьих-то рогатых голов. Скользят по символам на воротах,
которые отдалённо напоминают что-то. Мелькает тень воспоминания:
ржавые коридоры, ящики и бочки, странные существа, с растущими из
рук штуковинами, взрывы, пальба... И всему этому сопутствует
ощущение в руке чего-то небольшого, чем можно и нужно двигать. Но
нет. Опять не то. Не могу вспомнить, но откуда-то знаю: это что-то
совершенно ненужное сейчас, лишнее.