– Вот то-то и оно, – Хосе покачал головой. – Копаешься в
окаменевшем говне каких-то гуманоидов целыми днями, а потом за
какие-то сраные две с половиной единицы тебя убьют и фамилию не
спросят. Когда я в детстве фантастику читал про космос, там оно
как-то все не так было.
Я кивнул. Я тоже еще несколько лет назад представлял себе
исследование космоса несколько иначе. Даже когда смотрел стримы – с
той стороны экрана все выглядело как-то романтичнее и
возвышеннее.
– И вообще, – Хосе вдруг с силой стукнул дном стакана о стол,
спугнув устроившегося на салфетке крыса, – все это похоже на
какую-то разводку. Установили они нам правила, как в РПГ, но в
РПГ-то ты всегда постепенно крутеешь: качаешься, набираешь шмот все
лучше. А здесь что? Работаешь-работаешь, отбиваешься от мобов,
целыми днями лопатишь какой-то мусор. Ну, это ладно. Наберешь ЭОНа,
привезешь на станцию – и в итоге денег за него хватает только, чтоб
заплатить по счетам, пожрать, поспать и шлюху снять. А потом езжай
гриндить дальше. И так… сколько? Год? Два? Всю жизнь? Тысячи людей
в Симмонсе сидят вообще безвылазно: кто-то боится, кто-то без
машины остался или нет денег на топливо. Разве это честная
игра?
– Никто не обещал, что будет честно, – я пожал плечами.
– Ну, не обещал, но неужели нельзя было устроить как-то
по-человечески?! – по пьяни Хосе всегда пробивало на социальную
справедливость.
– Так они же не люди, – усмехнулся я. – Что ж от них ждать,
чтобы было по-человечески?
– Ну, не знаю, – Хосе поболтал кубиками льда в пустом стакане и
вызвал меню, чтобы заказать еще. – Мне все это не нравится.
– Хотел бы вернуться назад? – спросил я.
Хосе скривился так, словно надкусил половинку лимона, но ничего
не ответил.
– Инопланетяне дали нам всем шанс зажить по-другому, – сказал я,
отпивая вискарь из нового стакана. – Кто же знал, что мы по-другому
не умеем, а умеем только так?
Внезапно справа от меня раздался сдавленный женский вскрик. Я
повернулся и увидел, что низкорослая блондинка не первой молодости
в черной блузке за соседним столиком с ужасом уставилась на крыса,
который из-за ее крика отвлекся от крышечки, куда ему насыпали
зерен, и недовольно повернул морду в ее сторону.
– Это что, крыса?! – спросила она, с ужасом глядя на наш
столик.
– Нет, что вы, – ответил я. – Это – Гектор, rattusosimandiae.
Высокоинтеллектуальная форма жизни.