— Я не знаю, но ты должен... —
девушка обернулась на своего Льва Семеновича, чтобы убедиться, что
у нее еще есть время. — ты должен поторопиться. У них здесь есть
что-то вроде системы порталов. Иди на восток, пока не увидишь
переходные врата. Ступай туда, и окажешься на окраине какого-то
пригорода... — она нахмурилась. — Название не помню. Неважно. В
общем, там ты сможешь подыскать себе работу...
Да без проблем.
Воображение живо нарисовало мне
деревянную доску объявлений, где стрелами и окровавленным ножами
пришпилены бумажки с вакансиями. «Срочно требуется истребитель
багов! Оплата сдельная!» или «Разыскивается архитектор огненных
стен!» А еще лучше — «Требуется человек для поддержки
средневекового фейсбука». В моем сознании протянулась целая
китайская стена грубой кладки, где рядком висят портреты модных
принцесс и клевых тусовых магов с охотничьими трофеями в руках и
бошками побежденных врагов на заднем плане. И толпа техподдержки,
которая верхом на лошадях носится вдоль этой стены, заменяя
портреты на более свежие версии и прибивая огромными молотами новые
свитки постов поверх старых.
Бам, бам, бам! Все, мужики, я
запостил!
Огонь работенка...
Стюардесса снова опасливо
оглянулась, а я хмуро спросил:
— А вернуться обратно мне никак
нельзя?..
Она грустно покачала головой.
— Нельзя. К сожалению. На,
держи.
Девушка протянула мне маленький
кожаный мешочек, печально звякнувший у меня на ладони.
— Лев Семенович сказал, что ты
хороший человек, и бог тебя не оставит. Береги себя.
Она кивнула мне на прощанье и
поспешила обратно, к своему покровителю.
Последние всадники спешно
разъезжались в разные стороны, а я все стоял, на том же месте, как
придурок.
Стыдно признаться, но я до
последнего надеялся, что Валерка или Лена вернутся.
Но, конечно же, обо мне никто так и
не вспомнил.
От досады и обиды у меня пересохло
во рту, кулаки невольно сжались.
Ну и ладно. Пошли все в жопу!
Я — справлюсь!
Потому что всегда и со всем
справлялся. И помощи ни от кого не ждал и не просил.
Подумаешь, магия...
Я осмотрелся, соображая, где
находится восток и куда мне бежать.
И только теперь я заметил, что,
оказывается, не я один остался не у дел.
Коротко стриженый парень, на
которого я обратил внимание еще на берегу, тоже никуда не уехал. Он
сидел на земле, глядя на то, как закатное солнце превращает море в
кровь. На белом песчаном берегу черными точками виднелись наши
кресла — странные и нелепые, но при этом абсолютно реальные.