— Да без проблем! Я представился,
кстати, а от вас до сих пор ничего, кроме хамства.
— Роджерс, — отозвался безногий,
будто плюнул. — Сэм Роджерс, отставной капрал морской пехоты США.
Воевал на Окинаве, два ранения, медаль «Пурпурное сердце»... а
теперь они меня жрут! Представляешь, ты?!
— К-как, жрут?!
— Зубами, кретин! Гнилыми, погаными
зубами! Мы с тобой здесь деликатес, мы пришлые... эти крысы верят,
что можно забрать нашу силу, и проход откроется.
— Какой проход?
— О, матерь Божья! — безногий
зажмурился надолго, потряс головой. — Ты откуда явился такой
тупой?
— Издалека. У вас в Америке все
такие хамы?!
— А у вас в России все идиоты, драть
их туда-сюда?! Или ты из Сибири, где даже читать никто не
умеет?!
— Слушай, калека, а не пошел бы ты?!
— прорвалось у меня, наконец. С инвалидами надо быть терпеливым и
понимающим, но я вам не волонтер на полставки. Хватит того, что
башка болит, и в горле пересохло!
— Не можешь общаться по-человечески,
болтайся дальше, бренчи своим «Пурпурным сердцем»!
— Стой! — вскинулся Роджерс, даже
про шепот забыл. — Подожди, парень, не горячись. Мне настолько
хреново, что... две недели здесь, или два месяца... как в бреду.
Эти «крысы», они себя так зовут... они пляшут, отпиливают куски...
прижигают железом, чтобы кровь не текла. Почему я не сдох до сих
пор?!
— Не судьба еще, — ответил я глупо,
но хоть как-то. Не привык утешать людей, наполовину съеденных. А на
крыс мне везет сегодня, во всех смыслах.
— Вы... ты тоже сюда из моря вылез,
капрал? Что это за место, вообще?!
— Из моря? Ну, нет! Там меня бы
давно уже съели, там такое водится... похлеще акул, мать их за
ногу! «Крысы» мечтают свалить, пока это всё не явилось оттуда... за
стену, там жизнь, там спасение... дай воды, парень.
— Без проблем, — огляделся, но ни
кувшинов, ни бочек рядом. Только грязные лежаки из неведомого
хлама.
— Где ее набрать?
— Откуда ж я знаю, кретин... прости,
снова вырвалось. Вся вода и жратва у них там. Меня иногда выносят,
вижу окрестности. Скальную стену вижу. Там другие, высшие...
стреляют, а «крысы» туда рвутся. Все туда хотят! Подальше от моря,
от ужаса. Чего бы мне сюда с Окинавы не провалиться... с винтовкой
и гранатами?!
— С винтовкой? А в каком году это
было?
— В сорок пятом, конечно! —
вытаращил глаза Роджерс. — Еще скажи, что не слышал про наш
«Стальной тайфун»! Надрали япсам задницу, без всякой атомной бомбы!
Это потом уже Трумэн решился... войне конец, мне медальку в зубы и
на улицу. В Сиэтле работу нашел, девчонку... и провалился. В сраном
подвале каком-то! Думал, бред, веришь?! Думал, лежу на войне,
дырявый, душа отходит, вот и мерещится, а потом опять эти... режут,
жгут... лучше бы япсы мечами кишки выпустили...