Ночь.
Луна кривобокая, желтая и низкая. Тишина. Музыка где-то вдалеке.
И голоса тоже. В какой-то момент начинает казаться, что вокруг
вообще никого нет. Только он, Миха. И от этой тишины на душе
становится спокойно. Он даже решает с Ленкой поговорить. Потом,
когда протрезвеет. Сказать, что не собирается он жениться. Ни на
ней, ни на ком еще.
Куда?
Он не доучился даже. А про работу говорить нечего. Так какая
женитьба? Чего ради? Чтоб предкам на шею упасть? Они такого не
заслужили. И если Ленке это не нравится, то пусть ищет себе кого
другого.
Так будет честно.
Решение успокаивает. И Миха возвращается. Он идет на звук, на
отблески костра, который разложили прямо во дворе. Он не спешит,
потому что на самом деле возвращаться не хочется. А у реки приходит
в голову совершенно бредовая, но такая притягательная, идея.
Окунуться.
В последний раз. Смыть остатки, как ему казалось, хмеля. И
заодно взбодриться. Он и раздевается, там, на скользком берегу. А
потом с разбегу, стараясь не упасть, летит к воде.
В воду.
Он пробивает темное её покрывало, еще более вонючее, чем ему
заполнилось. И вода заливается в рот и нос. Миха остервенело машет
руками. Тут неглубоко, но вдруг он понимает, что потерялся. В воде.
Что не понимает, куда ему двигаться.
И барахтается.
И задыхается. И кажется, начинает паниковать и в панике глотать
горькую воду. А он все течет и течет. Миха пытается кричать, но под
водой его не слышат.
А потом его затапливает эта болотная чернота.
И он умирает?
Умирает?!
Твою ж мать. И те воспоминания нахлынули волной. Мутью. Холодом.
Страхом. И первобытным желанием жить. Выжить.
Во что бы то ни стало.
Он тогда рванул. Куда? Наверх? Вперед? Не важно. Главное изо
всех сил. На остатках какой-то нечеловеческой, несвойственной ему
прежде ярости. И тело выгнулось.
Захрипело.
- Что с ним?
- За ноги держи. Уходит, - теперь её голос был жестким. А Миха
захлебывался.
Сгорал.
И жил.
Вопреки всему жил. И будет жить. Он выдержит. Он уже выдержал.
Боль. И ту, что была. И другую, которая приковала его к телу.
Он… он есть.
Здесь. Сейчас. Где бы это ни было.
- Дыши, - на грудь легла невыносимая тяжесть, словно вся вода
проклятого пруда навалилась разом. – Дыши, чтоб тебя…
- Миара, он…
- Не отвлекай. Помогай. Сила нужна. В него уходит, что в бездну.
Чтоб тебя… знала бы, в жизни… дыши, говорю. Да чтоб я когда-нибудь
еще связалась… да не стой столбом! Делись. И где эта девчонка…