— Ясно... Значит, те кто изначально тренируется с артефактами и
мифрилом имеют преимущество перед такими, как ты?
— Верно. Но лишившись артефактов, они станут не опаснее крестьян
с вилами. Лично я пользуюсь только защитными артефакторными
доспехами, и моя сила от них не зависит. Постоянно рассчитывать на
другие артефакты я не могу. Они очень дорогие и привязывают к тем,
кто меня ими обеспечивает. Поэтому я не рекомендую вам
тренироваться владению мечом с перстнем. Когда он разрядится, вы
поймете, что меч стал тяжелее, тело непослушнее и всё, что вы умели
с ним, теперь не работает.
Вот так-то. Значит терминатора из Торна не сделать. Как же тут
много тонкостей. А ведь сначала казалось, что мол на тебе кольцо и
вперед на тупых орков в рукопашную.
Прячу меч... кхм... да никуда не прячу. Не в штаны же их
засовывать. Держу в руке. Смотрю на ножны Торна за спиной.
— Слушай, разве удобно носить двуручник за спиной?
— Да.
— А как ты меч за спину вкладываешь? Он же длинный, а руки
короткие...
— Вот так...
Торн показывает.
— А, ясно. Ну, ладно. Давай к делу. Ты готов принять Иону?
Кивок.
Без лишних брифингов касаюсь черепа.
Свет...
...
Тьма...
— Приветствую, мастер. Красивый меч.
— Да-да, возьмешь с меня за него по весу. Что б ты подавился,
Костя.
— Ага. Девка еще спит. Она совершенно не умеет пить. Пару
глотков и плывет. Знаете же как этим воспользоваться?
— Догадываюсь, что у тебя на уме.
Подхожу к девушке, сажусь на корточки.
Ква-а-а-а...
Никогда не слышал настолько умоляющее кваканье. А вот сейчас
услышал. Забираю из рук Ионы кувшин, заглядываю внутрь:
— Так вот куда она тебя запихивала...
— А вы думали в трусы, да, мастер?
Если честно, то мелькнула такая мысль. Уж больно тогда Костя
реалистично орал на Иону, чтобы она не запихивала куда-то жабу. Но
я никому в своих фантазия не признаюсь.
Не обращаю внимание на Костю, сую руку в кувшин, достаю
несчастное создание. Жаба сразу соскальзывает с рук, со звуком
«пуньк» падает на камень, переворачивается на спину, покачивается
туда-сюда. Глазки бегают во все стороны.
— Принцесса, ты что... надралась?
Череп хрюкает:
— Девка ее споила, мастер. Она вас к ней приревновала.
Тычу пальцем в жабье пузо.
Квээээ...
Еще раз.
Квэээээ...
— Кость, ей плохо.
— Я уж думаю.
— Эй, принцесса, я тебе искусственное дыхание делать не
буду.