— Чейта, мастер? Нет уж, вдуйте ей.
— Замолкни.
— Не-а.
Резко встаю с жабой в руках, подхожу к Косте на столе.
— Вот сам и вдувай.
Открываю черепу пасть...
— Нет, мастер! Нет! Нет! Нет!
Запихивая жабу в пустую черепушку...
— Не....
Костя замолкает. Хлопаю глазами.
Так, не понял.
— Ко-о-о-ость? Ты живой или еще мертвый?
Тишина. Только несчастное и предсмертное «квэ-э-э-э».
— Костя? Только не говори мне, что ты... заткнулся.
Тишина.
Скалюсь довольным мамонтом, достаю принцессу из черепа.
Тишина.
— Костя-я-я-я, можешь не молчать, ты меня не обманешь...
Голос Кости таит в себе вселенскую обиду вперемешку с
кривлянием:
— Коффя, мофефь не мофять ты фефя не оффанешь...
— Это всё?
— Ой, всё.
Хлопаю по костяной макушке:
— Во-о-о-от оно что. Значит с жабой в свой пустой черепушке ты
замолкаешь. Интере-е-е-есно почему бы это?..
Тишина.
— Обиделся?
Тишина.
Улыбаюсь еще шире:
— Чего молчишь? Тебе что, в рот жаба залезла?
Молчит, гад.
— Слушай, почему так, а? Вообще не вижу никакой взаимосвязи.
Жаба в черепушке, и ты молчишь. Странно же, а?
Тишина.
Пожимаю плечами, оставляю принцессу у черепа, а не в нем,
подхожу к Ионе. Трогаю ее за плечо. Хорошо так дрыхнет. Ладно,
можно сделать ей сюрприз. Так даже удобнее. Меньше будет
неожиданностей.
Оборачиваюсь на Костю:
— Жди свою жертву.
Тьма...
...
Свет...
Я плавно приземляюсь на мох, а Иона плюхается навзничь в ногах
Торна.
— Хм... Перегар, — констатирует он.
— Ага. Вина оставалась мало, но ей и этого хватило. У нее,
похоже, непереносимость алкоголя.
— Такое бывает?
Еще как. Аллергия на алкоголь довольно частое явление.
Краснеешь, сердце бьется, давление скачет.
— Бывает.
Иона открывает сонные глаза, моргает. Замечает не сталактиты, а
небо и кроны деревьев.
— Воробушки! — вскакивает они, но Торн хватает ее за шкирку.
Иона вырывается, дергается, но Торн только приподнимает ее,
отрывает от земли.
— Что за дела?! Эй, дядька! Римус! Дерево! Свежий воздух! О,
Крот...
Ионе перестает барахтаться, расслабленно висит в воздухе,
смотрит на скулящего геоманта по кличке Крот.
— Да отпустите вы меня, никуда я не убегу!
Торн вопросительно смотрит на меня, и я еле заметно киваю.
Иона приземляется как кошка, потягивается:
— Ох-х-х, вот это да! Что происходит-то, а... Оу-у-у, это мы у
лагеря?! О! Римус, это меч Стилета?!
— Иона, ты пьяна.
— Да я только пригубила! Крот, что происходит-то?! Ты
живой?!