Я взял со стола один из батонов – понюхал его, сглотнул слюну.
Невольно ощутил гордость за то, что это именно я его испёк. Что бы
там не говорил круживший сейчас по пекарне призрак, но пекарь из
меня получился неплохой. Чтобы стать в этом деле настоящим
мастером, мне оставалось лишь набить руку и поднакопить опыта.
Впрочем, на первое время хватит и того опыта, что имелся у мастера
Потуса. Я вновь накрыл батоны тканью.
Повернулся к Полуше.
- И как тебе мой сырный хлеб? – спросил я. – Я его вчера толком
и не разглядывал: закрутился с делами. Но выглядит, на мой взгляд,
неплохо.
- И запах у него приятный – вполне сырный! Корочка хрустящая,
румяная. Все пять ваши фирменных надрезов на месте – вид очень
даже, как вы говорите: товарный!
- А каким получился мякиш? Придал мой порошок ему нужный
вкус?
Полуша по-детски улыбнулся. На его щеках пылал румянец, словно
парень вернулся с мороза. А во взгляде по-прежнему угадывалось
смущение. Сейчас пекарь выглядел не взрослым сильным мужчиной, а
пойманным на воровстве ребёнком, ожидавшим неминуемого наказания.
Он махнул ножом – с точностью автомата не глядя отсёк от большого
куска теста очередную порцию.
- Вкуснотища! – сказал он. – Показалось, что и правда съел сыр.
А Лошка не верила, что ваш порошок сработает. Глупая. Не понимает,
что вы учёный – с дипломом. Проспорила. Хотя… и я не очень-то
понимаю, как у вас так получилось. Старый хозяин такого рецепта не
знал.
- Это точно.
- Ну… он же не учился в кулинарной школе. Я… заплачу за хлеб,
мастер Карп! Лошка обещала, что займёт мне вечером денег, если
получит премию.
Я великодушно махнул рукой.
- Не нужно за него платить. Забей. Будем считать, что ты
продегустировал продукт вместо меня. Ведь кто-то же должен был его
заценить: рецепт новый, неопробованный.
- Хороший рецепт!
- Я знал о его достоинствах только… в теории: слушал комментарии
на эту тему от одного старого зануды. Вот: теперь опробовал и на
практике.
- У вас получился вкусный хлеб, мастер Карп! – заявил
Полуша.
- Поверю тебе на слово, - сказал я. – Сам я этот хлеб есть не
стану: не люблю сыр – у меня… изжога от него.
А мысленно добавил: «Да и запить его молоком пока не получится –
лучше уж себя не мучить».
***
Я заглянул в магазин. Застал там очередь из десятка
покупательниц. Впрочем, тут же сообразил, что хвост очереди
прятался за входной дверью: все, желавшие с утра отведать моего
хлеба, в зал магазина не поместились – дожидались возможности
сделать взнос в мою кассу на улице. Окинул взглядом полки
стеллажей, прячась за дверью. Товара на них пока хватало. Но та
скорость, с которой отпускала его моя продавщица, намекала:
опустеют они ещё до полудня.