— Привет ему передавай.
— Передам. — Селин вышел в коридор,
но тут же заглянул обратно. — И учти, это еще
не все!
— В смысле? — насторожился я, да только
парень уже захлопнул дверь, и немедленно послышался лязг
сработавшего замка.
Мать его!
Тоже мне юморист выискался!
Я поднял увесистую коробку, которая оказалась
не столько коричневой, сколько охряно-бежевой, с белой
надписью «Federal premium» на фоне черного квадрата.
На упаковке был проставлен вес пули — сто пятьдесят
восемь гран, а в самой пачке недоставало патрона.
Выходит, с учетом подарка Гамлета у меня на руках
полный комплект — ровно двадцать штук.
Откинув барабан, я один за другим вставил патроны
во все шесть камор и задумчиво взвесил револьвер
в руке. Ну и куда теперь его девать?
Не в карман же. Как ни крути, для скрытного
ношения он великоват.
А с другой стороны — хотелось бы ствол под
рукой держать.
Потому как намеки понимать надо. И лучше заранее
подстраховаться, чем потом от стыда сгорать, объясняя
явившимся за душой ангелам, что просто не подумал.
В итоге, сунув револьвер и патроны в тумбочку,
я откатил ее обратно к изголовью кровати
и оценивающе выдвинул и задвинул верхний ящик. Порядок:
дотянуться — секундное дело.
Не пригодится — хорошо. А пригодится...
Да нет, в топку! Уж лучше не надо...
Остаток дня оказался изрядно подпорчен оставшимся после
разговора с Селиным осадком. Вроде, наоборот, полегчать
должно — как-никак человек нашел время зайти
и поздравить, — да только неспокойно на душе,
и все тут. Уж лучше бы и не приходил
вовсе.
Если на то пошло, никогда я не любил
собственный день рождения отмечать. К друзьям-приятелям
на праздник завалиться — всегда пожалуйста, а самому
пьянку организовывать — ну его к лешему. Одна
морока. А на следующий день так и вовсе ничего
хорошего. Мало того что голова раскалывается, еще и дома
бардак.
Так что я какое-то время повалялся на кровати
с книжкой, потом кинул ее на тумбочку и вновь
вытащил из верхнего ящика подаренный Денисом револьвер.
Покачал в руке, привыкая к весу, погладил деревянные
накладки на рукояти и спрятал обратно.
Вот Гамлет подколол, нехороший человек!
Один патрон, ну надо же!
Поднявшись с кровати, я несколько раз присел, морщась
от боли в бедре, и вытер выступивший на лице
пот. Простреленная каким-то не в меру метким рейнджером
нога толком уже не болела, но ломило ее до сих
пор просто нещадно. Когда вернулись в Форт, местное
медицинское светило Салават с Торгового угла только руками
развел: поздно, мол, уже дергаться. На тебе обезболивающих
таблеток, добрый человек, если деньги лишние водятся, а лучше
на первое время трость купи.