Я знаю, что мне нужно держаться подальше от Ники. Я должен стараться избегать ее любой ценой. Слишком много чувств она пробуждает. Чувств, которые я поклялся похоронить и никогда больше не выкапывать. Она - это неприятность, которая только и ждет, чтобы случиться.
— Спасибо, Марк... то есть, Марк Константинович, — улыбается она. — Увидимся.
— Береги себя, Ник, — говорю ей вслед, когда она исчезает из моего кабинета.
Дверь закрывается, и я опускаюсь обратно в свое кожаное
кресло. Почему у меня такое чувство, будто меня жестко избили? Это надо же. Моя
челюсть болит от напряжения. Все это время я даже не осознавал, что сжимаю ее.
Стены, которые я так тщательно возводил вокруг себя
последние десять лет, внезапно рушатся, оставляя огромные опустошенные
пространства, тяжелые мысли врываются в мое сознание и навивают чувства, с
которыми, я думал, что справился.
Вероника. Почему она так похожа на мою вторую половинку, на
ту, с которой я должен был быть до конца жизни? За что судьба снова наказывает
меня? Я изо всех сил старался быть хорошим человеком. Нет, я не был идеальным,
но я был близок к этому. Неужели судьба послала мне эту девушку, для того,
чтобы помучить?
Запустив пальцы в волосы, я обхватываю голову руками. Это
бред, мне нужно отвлечься и успокоиться. Вероника не Даша. И точки.
Мне требуется не меньше получаса, чтобы прийти в себя
настолько, чтобы я, наконец, смог выйти из кабинета. Голод, который я
чувствовал совсем недавно, забыт. Пустота в моем желудке теперь заменена целым
рядом чувств, и ни одно из них не хорошее.
Я беспокоюсь о том, что Ника может всколыхнуть во мне. Даже
не знаю, как мое сердце воспримет появление двойника моей любимой,
разгуливающего по универу. Я видел ее всего несколько минут, а мне понадобилось
целых полчаса, чтобы прийти в себя.
Может ли это повториться? Так будет каждый раз, когда я буду
видеть ее? Я решаю, что ответ - нет. Я не могу позволить ей так воздействовать
на меня.
Я снова говорю себе, что она не Даша.
Не Даша. Она не Даша. Черт подери. Я должен запомнить это,
выжечь это в своем разуме.
По дороге домой я снова и снова прокручиваю в голове эти
слова.
Она не Даша. Это не она. Даши больше нет.
Один и те же слова, как заевшая пластинка, звучат в моей
голове.
К тому времени, как я захожу домой, я, должно быть, произнес
их несколько сотен раз, но боль в моем сердце все еще не утихла. Головой я понимаю,
что это не она, а ее младшая сестра... но мое тело реагирует на нее так же, как
на Дашу.