– Принято, Брайан,– откликается система «Разумный дом»,
которую я ласково зову Барабашкой.
Встаю с постели и плетусь в душ. Чередование холодных и
горячих струй постепенно гасит воспоминания о странном сне, и
только почему‑то болит плечо, по которому пришелся один из
выстрелов. Вернее, мне приснилось, что пришелся.
Внимательно рассматриваю свое плечо. У меня в этом месте
едва заметный шрам – пару лет назад я сильно побился на трассе, но
врачи отлично залатали меня, странно, что этот шрам вдруг дал о
себе знать. С силой тру мочалкой кожу, и боль постепенно проходит.
Выбираюсь из‑под душа и иду на кухню – пить кофе. Смотрю на часы:
уже полдевятого. Мне срочно нужно глотать приготовленный Барабашкой
завтрак и мчаться на полигон на тренировку, ведь еслия опоздаю хоть
на минуту, наш старший тренер Билл Тернер, как пить дать,
навставляет мне огроменных фитилей, и тогда мне уже будет не до
сна, даже такого… реального,как этот.
И все же мне не удается до конца забыть свой сон. Я думаю
о нем всю дорогу до полигона, пытаюсь вспомнить, что же такого было
в том бункере, и что же сказал некоему Григу таинственный «мистер
Смит». Во сне я четко знал – что, а теперь забыл…
Шесть месяцев спустя
Мягкий снежок лениво засыпает ночную улицу, но тут же тает,
соприкоснувшись с теплым, искусственно нагреваемым тротуаром, и
лишь на ветках растущих вдоль домов дубов и кленов оседают светлые
пушистые островки. Мы с Мартином стоим у окна моей квартиры,
расположенной на шестом этаже элитного дома, и вглядываемся в
притихшую наземную парковку, уставленную разномастными
аэромобилями.
– Ну и который? – Мартин и не пытается скрыть раздражения, и его
можно понять. Отпахав почти десять часов на тренажерах, он мечтает
сейчас только об одном – глубоком продолжительном сне. А вместо
этого вынужден выслушивать мои бредни и пялиться на освещенную
приглушенным голубоватым светом пустынную ночную улицу.
– Вот тот, – уверенно отвечаю я, тыча рукой в темно‑синий
аэромобиль марки «Сектарт», элегантный и помпезный, как прием у
президента межпланетной корпорации. – Именно он пасет меня уже
третий день, а сегодня сел мне на хвост от самого полигона.
Мартин вздыхает и с жалостью смотрит на меня.
– Это мой мобиль.
– Твой? – растерянно переспрашиваю я. – Но у тебя же черный
спортивный «Эрроу». Ты же терпеть не можешь «Сектарты».