—Кров–в–вь, – свистит тонкий голосок, в котором уже нет ничего
человеческого. – Кров–вь. Жиз–з–знь.
Арнольд снова кричит, и обмякает на руках у Джонни. А я вдруг
понимаю, на кого похож наш писклявый уродец. Это комар. Здоровенный
говорящий комар по имени Фредди.
Фредди подступает совсем близко, он вытягивает тонкие трёхпалые
руки, хватает Арнольда за шею. Вытянутое рыльце, вымазанное
красным, протыкает кожу над ключицей. Комар с хлюпающим звуком
присасывается, пухлое тельце его трепещет, антенны на лысой голове
вытягиваются в струнку.
Человекобык Джонни зачарованно наблюдает, как подельник
питается, с мокрых губ его капает тягучая слюна.
Путы на моих локтях дымятся в углях костра, кожу жжёт уже
невыносимо. Дёргаю руками, ремень тянется, но никак не рвётся. Мой
спутник бледнеет на глазах, и я замечаю, как наливается тревожным
красным светом табличка с именем «Арнольд Великолепный» на его
груди. Кажется, дело дрянь. Сейчас высосут беднягу досуха, и за
меня возьмутся.
Извиваясь, как червяк, переворачиваюсь, поднимаюсь на карачки.
Отталкиваюсь от земли связанными ногами, прыгаю рыбкой вперёд и
врезаюсь головой в сопящего от жадности Фредди. Эх, семь бед – один
диабет. Комар хрюкает от неожиданности, отваливается от своей
жертвы. Жало его негодующе раскачивается, с него срываются крупные
багровые капли.
—Ты мне нос погнул! – визжит кровосос. – Бей его, Джонни!
Замечаю на круглом брюхе: «Насекомое. Комар – вождь клина».
Отчаянно дёргаю руками. Слышу хлопок рвущегося ремня. Фредди
тянет ко мне ручонки, угрожающе посвистывает трубчатым носом. Не
раздумывая, хватаю знатного комара за хобот. Сейчас я тебе его
узлом завяжу, кровопийца.
Личико кровососа краснеет, крохотные глазки таращатся в ужасе.
За его спиной вдруг вырастает серебристый вихрь. Фредди поднимается
в воздух, над ним натужно звенят тонкие прозрачные крылья.
Скользкий от крови хобот выскальзывает из моей руки.
Комар с натужным гудением взлетает, вот он уже плывёт надо мной,
покачиваясь, как маленький вертолёт. Выхватываю из вороха добычи
первый попавшийся меч и швыряю, как метательный нож. Нет. Оружие
пролетает в метре от цели, и пропадает в кустах. Правильно говорит
красавчик – сила у меня есть. Вот только руки как чужие.
Из кучи награбленного добра высовывается несколько свитков.
Удивительно, в этой суматохе они даже не помялись. Прихватываю
парочку, сам не знаю, зачем. На крае сознания вертится мысль:
почему Джонни ещё не смешал меня с землёй? Наверное, занялся
беднягой Арнольдом.