По улице ходили какие-то люди, кто-то
бегал. И никто не обращал на меня ни малейшего внимания. Странно…
Какой-то незнакомец с бодуна валяется в деревне и на него никто не
обращает внимания. Бред… Вроде же тут все должны друг друга знать…
Или это неправильная деревня? Где делают неправильный самогон, от
которого по утрам болит голова, и себя ни хрена не помнишь… Ладно,
отложим бред на потом. Что тут у нас дальше? Довольно странная
картинка: бегали не только дети, но и довольно взрослые люди. Не
сказать, чтобы таких было много, но они были. И чего носятся, как
угорелые, словно боятся опоздать куда-то. Господи, как же болит
голова! Обхватив голову, я откинулся на стену избушки,
понадеявшись, что та от моего веса всё-таки не развалится.
– О, дед Макар очухался! – внезапно
рядом со мной нарисовался мальчишка лет десяти, с удочкой и веткой,
на которую через глаза был насажен улов. Макар? Это я дед Макар? А
почему тогда это имя не кажется моим? Стоп! Дед? Я отнял свои руки
от головы и внимательно на них посмотрел. Действительно, все в
морщинах, с крупными синими полосками вылезших вен. Одет я был в
весьма странную одежду: ткань словно не на заводе сделана, а
вручную, уж больно неровная структура, да и вообще она больше на
мешковину похожа, чем на что-то удобоваримое. Рукава тоже были
удивительными: мало того, что на них не было ни одной пуговицы, так
и на запястьях не сужались, а наоборот расширялись и узор какой-то
геометрический по краю вышит. А какие они грязные, засаленные-то,
фу, даже противно стало. Ладно, Бог с этими рукавами. Но ведь и
штаны тоже из подобного материала, только на вид чуть прочнее. На
коленях ЗАПЛАТЫ. Что происходит-то? – Здоров, дед Макар, – со всей
дури заорал мальчишка, отрывая меня от разглядывания одежды. А дури
в нём оказалось очень много…
– Да чего ж ты так орёшь-то, дуболом?
– я невольно схватился за голову – боль от такого крика резко
активизировалась и грозила разорвать мой череп на куски.
– Так ты ж глухой, – немного опешил
тот, причём эту фразу я действительно услышал так, словно мне ваты
в уши натолкали.
– Сам ты глухой! А у меня просто
голова болит, – какой странный у меня голос: хриплый, непривычный,
не иначе как похмелье виновато… Или же это мой реальный голос???
Ведь реальны же мои старческие руки…