И у кармелиток не светятся контуры во
время молитв, а на стенах их монастырей не зажигаются магические
светлячки, прыгающие по потолку, да и с ладоней не льется
голубоватый свет, точно воздушные неоновые ручейки.
Одним словом, от увиденного, у меня
был реальный шанс опять грохнуться в обморок. И надолго.
- Мари, как ты себя чувствуешь? -
склонилась надо мной другая монахиня.
Я попыталась что-то сказать, но
вырвался хрип.
- Пусть пока помолчит. Позови мэтра,
- сказала одна другой.
Через минуту зашел мой спаситель. Я
узнала его по голосу. На вид, это был мужчина сорока-сорока пяти
лет. Довольно приятный, полноватый, с лысиной, но сильно хмурый,
точно в его мозгу решались задачи спасения мира, не меньше. Он
озадаченно ощупал мой затылок, виски, помассировал лоб. Понимаю.
Как говорил доктор из любимого фильма: «Голова – предмет темный и
исследованию не подлежит».
- Хвала Небесным Наместникам, глаза
глядят осознанно, магический корень, правда, едва заметен, но,
насколько я знаю, магические способности девушки чуть меньше
среднего уровня, ничего особенного. Структура тела в порядке… Мари,
как вы себя чувствуете?
Он задал вопрос и уставился на меня,
словно я обязана сей момент выдать государственную тайну.
- Хорошо, - сипом выдала я.
- А что с голосом? Хмм… - он
дотронулся до горла. – Ладно, исправим.
Ага, починим, потом опять сломаем, с
безнадежностью подумала я, оглядываясь вокруг. Где я?! Кто мне
скажет, куда я попала?!
- Мари, вы выглядите растерянной. Вас
что-то смущает? Вы помните, что попали под колеса повозки? –
Спросил доктор, или как его называли – целитель.
- Не помню, - решительно ответила я.
– И вообще, я ничего не помню.
- Что значит, ничего не помню? Вы
знаете, кто вы?
Я перевела взгляд на мэтра, тяжело
вздохнула. Ситуация начинала обретать опасные контуры. Хоть плач.
Может, правда, заплакать? На меня смотрели три пары глаз. И в
голову пришла единственная разумная мысль. Я – в неизвестном месте.
То ли провалилась во времени, то ли… То ли попала в неизвестное
пространство иного, загадочного мира, откуда мне нет выхода.
Значит, как вариант, разыгрываем амнезию. Не знаю, как она здесь
называется. В общем, задача понятна.
- Мари, вы дочь умершего год назад
виконта Кастри.
- Мой папенька умер? – Переспросила
я, изобразив на лице волнение.