Твоими запахами дышит.
И ласка рук – других, любимых…
Твоим теплом озарена.
И их глазами ты незримо
С укором смотришь мне в глаза.
Твой образ вездесущ и вечен.
На перекрёстках памяти дорог
Сжигаю феникса, но пепел
Храню и возрождаю вновь.
И на века сердец скрещенье,
А я прошу лишь избавленья.
****
Порой бывает, кровоточит нежность,
Как рана, открывается при каждом шаге.
Её я зашиваю так небрежно,
И истекаю жалостью к больной собаке.
Но жалость с нежностью сплетаясь воедино,
Для сердца всё же недостаточно горьки.
Есть пострашнее пытка для безвинных:
Терзанья неосознанной вины…
Вы это чувство называете «ЛЮБИТЬ»?
На пороге зимы: бессонница,
Водка, боль и усталый вздох.
В снегопад небеса откроются
На пороге земных эпох.
Сценарист небесный бездарно,
Сразу набело пишет жизнь…
И вот уже чья-то старость,
Не нашедшая в себе смысл.
Нелюбимые дети скитаются
По дорогам больших городов.
Сценарист от похмелья мается:
Вдохновенье его ушло.
Отсчитывают столетия
Часы над рабочим столом,
Хотел бы создать он гения,
Но пишет всё о простом.
О том, что кто-то работает,
Кому-то рожать детей,
С житейскими их заботами
Истории подлинней.
И образы словно сливаются
В одно земное лицо.
Героями не рождаются
Зимой, на пороге эпох…
Два дня без дождя:
Ни много, ни мало.
Два дня без тебя —
– и лето устало.
Два дня я не сплю,
В мой дом опустевший
Вливается воздух,
Впитавший всю нежность.
По полустанкам,
залитым светом,
Бродит твой голос
В поисках лета.
Два дня без надежды.
Сквозь дым сигареты
Все мысли мои
Врастают в небо.
Мой город из камня
– и лезвие в ножны.
Иллюзии детства
Зашиты под кожу.
Сто прожитых лет
Терять не научат.
Безумцев – их нет,
Есть те, кому скучно…
Нет смысла в словах,
И ложь – в очертаниях.
…Давать имена —
– наверно, призвание….
Предрассветье ломает сны
Смысла нет в чёрно-белом фрагменте,
Ощутить невозможность весны
В дней засвеченной киноленте.
Ощутить неподъёмность век
И беспомощность кончиков пальцев,
Осознать, что СЕГОДНЯ – нет,
Падать и высоты не бояться.
Осознать безысходность дорог
И бессилие устремлений,
Немощь мыслей своих и слов
И бессмысленность пробуждений.
И объять безнадёжность побед,
И отнять у мечты своей строфы.
А потом, завернувшись в плед,
Заварить себе крепкий кофе.
Зачеркнуть невозможность весны
И начать в сотый раз всё с начала.