Что там у нас есть известного? Как назло — все некогда выученные
до последней строки не лезут в голову. Только жгучее чувство горечи
во рту. Что ж. Придётся импровизировать. Я медленно поднимаю клинок
со светящимися рунами. Целую его и поднимаю вверх, как священное
знамя. Набираю побольше несуществующего воздуха и ору:
— Ливень мечей зовущий! Слушай вису скальда, и Всеотца ливень
шумный!
Армод неожиданно останавливается. Его мёртвые глазницы лишены
яблок, но движение головы показывает: он смотрит на Скофнунг.
Скашиваю взгляд на меч и начинаю понимать, почему мой противник
замер. Вбитые в металл руны не просто светятся — они пылают самым
настоящим, янтарным огнём, и его языки постепенно охватывают весь
клинок, от гарды до острия.
— Хороший трюк. У меня будет много времени, чтобы его
изучить.
— А вот хрен тебе, — ворчу я. — Попади для начала, идиот.
Широкий размах провода по ногам оказывается слишком
предсказуемым, о чём спешу сообщить одержимому. Тот ревёт, рвётся
вперёд и ускоряет замахи, но я умудряюсь то уйти в сторону, то
отразить гибельный удар мечом или невмой. Голова страшно трещит от
перегруза памяти, и даже стеклянная земля Пургатории лопается не то
от магии, не то от богохульств, которыми мы с Армодом активно
посыпаем окружающее пространство. У меня немного шансов на
контратаку, и лишь когда Армод, наконец, пробивает защиту
агисхъяльма, я подаюсь вперёд и провоцирую его открыться.
А затем делаю ещё шаг вперёд и жалом выбрасываю Скофнунг.
Меч погружается в гнилую
плоть кибердемона, и от ихора начинает светиться настолько ярко,
что обычные тени Пургатории меркнут. Армод вопит, бессмысленно
избивая «полигоны» конечностями. Его агония от одного-единственного
удара не может не удивить, и я отхожу подальше — на всякий случай.
Однако едва опускаю меч, как вижу знакомые жёлтые столбы, в которые
входят неясные фигуры. Жёлтые столбы. Фигуры. Пургатория.
Логическая цепочка с щелчками бронзовых шестерёнок собирается в
пазл, и мне уже плевать на Армода — ведь вырисовывается перспектива
бросить к чёртовой матери этот безумный мир.
— Мужики! Господари! —
подхожу я к светлым силуэтам. — Вы как сюда попали?
— Меч, — ровным голосом
отвечает мне ближайший.
— Меч позвал и мы
пришли, — эхом отзывается следующий.
— Меч служил мне, а
теперь я служу мечу, — гордо отворачивается ещё кто-то.