— Один твой родственник не так давно мне сказал, что невмы не
могут быть сильнее самого меча. Точно так же и тело не может быть
сильнее духа. Ада, что ты скажешь на эту слабость тела? А ты,
Армод? Ты сдался. Не меч и не руны, не демон, взявший во владение
твоё тело — твоя истощённая сила воли проиграла нашу схватку.
Поэтому и только поэтому ты и твой новый хозяин будут сегодня
мертвы.
Замах. Рукоять упирается под резиновый змеиный язык, шипящий от
прикосновения к пламенеющему клинку. Острие указывает в чёрное,
несмотря ни на что, небо Пургатории. Мне остаётся провернуть оружие
в ране, не обращая внимание на мерзкие, чавкающие знаки, новые
золотистые тени и чёрный ихор, заливающий мне штаны и ботинки. Что
и делаю под внимательным взглядом Ады. Мне хочется спросить её —
какие эмоции она получает, видя смерть дальнего родственника по
своей вине? Видит местный Первосоздатель — выдернув кодекс, оставил
бы этого юродивого в покое (может, и погром бы сгладился). Но
насмешливый тон демоницы меня взбесил.
Ярость пробирает мои импланты, а туча вопросов готова порвать
мой мозг. Впрочем, никого спросить я не успеваю. Как только труп
перестаёт вздрагивать, меня выносит в реальное пространство, в
котором моё тело ещё летит мешком с дерьмом. Или — вместе с мешком
дерьма, если таковым считать покойного Армода.
— Атаман?
Скинуть с себя труп. Кое-как, напрягая мышцы, приподнять его и
начать рубить мечом по напичканной железом шее. Не очень успешно —
всё же, в этой реальности мечи не секут всё подряд. Понять, что
такими темпами на клинке останутся зазубрины, весьма хреново
влияющие на функционал. Но всё же ткнуть пару раз в сторону
наиболее «мясных» частей тела колдуна. Просто для сброса пара.
— Эй, щеглы!
Я слышу вопли возмущения. Но всё же поднимаю как можно выше
отпиленную голову колдуна, сопровождая пафосный жест не менее
пафосным окриком. Боевики, видя падающий кибертруп, сдаются — но
далеко не все. Часть, несущая на лице явные следы спешного
наведения лоска у барберов, шрамы от драк и прочие следы в глубоком
подулье, сопротивляются ещё отчаяннее. Словно понимают, что без
Армода их в лучшем случае выкинут на свалку. Что ж, похоже это пат.
Пора сваливать.
— У вас есть план, как вытаскивать тела?
— Какой план, атаман? Бросаем их и прыгаем вниз!