Язык? Вроде бы русский. И на том спасибо. Одежда — смесь
привычной мне европейской и чего-то лубочного, с налётом
стереотипности и тяжёлой торжественности. Без лишних объёмов, но с
неуловимым намёком чего-то знакомого, видимого раньше. Я её не могу
узнать, хотя в голове и всплывают малознакомые слова вроде «ферязи»
и «запоны». Накатывает лёгкое чувство сожаления, что ушёл по
тематике от Византии и Древней Руси в скандинавистику.
Что ж, для начала примем за данность — вокруг киберпанковская не
то Византия, не то Древняя Русь. Точно — реальная. Слишком много
запахов, от человеческого пота до тяжелых духов. Слишком много
деталей: играющие невесть во что дети, коробейники с какими-то
ватрушками и хмурые дружинники с самыми настоящими бердышами,
словно сошедшими с иллюстраций к учебнику. Вот только светящиеся
символы на лезвии настораживали. Я пытаюсь к ним приглядеться — и
весьма зря.
— С дороги! — возвещает патрульный, надвигаясь на меня. Я
понимаю, что оказался слишком близко (вижу даже маленький значок
птицы на униформе), но непривычное чувство страха заставляет
замешкаться.
— Смотри куда прёшь, — шипит второй, отпихивая меня с их пути. —
Развелось, б... торчков, некуда сапог поставить!
— Сам смотри, — негромко ворчу в ответ. Чувство страха,
пришедшее из каких-то подкорков памяти — явно не лучший подарок от
Адриана.
К постаменту статуи какого-то весёлого старца прилеплено с пару
десятков листков, явно веселящих всех, собравшихся вокруг. Я даже
замедляю шаг перед ней, но очередной укол боли под челюстью
напоминает — вообще-то преступник и надо валить подальше. Это явно
не зубная боль. Но что? Сигнал вызова? Старая рана? Сбой импланта?
Имплант... а ведь у меня есть кое-что, скрытое в нём!
— Эй, дамочка, ты ещё тут? — негромко осведомляюсь я.
— Как невежливо... — в ушах слышу приглушённое фырчание, скорее
лисье, нежели человеческое. Короткие помехи в глазах — и передо
мной прямо из воздуха материализуется привычная женская фигура,
закованная в доспехи — Тут я.
— Помочь не хочешь? Как-никак, в одной лодке плывём.
— Моя помощь весьма дорога, и у неё есть своя цена, дорогой, —
мурлычет демоница.
— Даю расценки: я либо подхожу к патрулю, каюсь...
— ... и получаешь лазерный болт в голову, — саркастично
комментирует Ада.
— ...или не подхожу. Выбор за тобой.