— Что ж... в тебе слишком много горячности, милый. Я чувствую
отсвет многих знаний и многих эмоций... зачем же тебе моя помощь?
Неужели хочется ещё чуть-чуть?
— Можно и так сказать, — дипломатично отвечаю, стараясь
игнорировать раздражение от подначек демоницы. — Где я? В каком
времени?
— В реальности. Уж это небо от родного я отличу, — усмехается
девушка, проверяя металлические ногти. — А время... будто ты сам не
знаешь, мм?
Я не отвечаю. Не очень хочется палиться перед демонической
сущностью прям сразу. Хоть она и расколола меня в первом же
полноценном разговоре.
— Что ж, курьер с инфодемоном в «ракушке». Могу посоветовать
тебе несколько вещей. Первое — держаться подальше от церковников. Я
расстроюсь, если мой милый носитель попадёт в руки к злейшим
врагам. Второе — не ссорься с Великими домами, какими бы жалкими не
казались высокородные. Бояре злопамятны и могут хорошо попортить
твою оболочку. Третье — как можно скорее покинь правый берег
города. На левом мы слишком громко повеселились, и скоро тут
начнётся облава.
Мудрые советы. Правда, меня коробит обращение «мы». Нет никакого
«мы», только я да информационный паразит в моём импланте,
который...
— Кто ты?
— Твоя попутчица на неопределённое время.
— Не очень содержательно.
— Какой вопрос — такой и ответ, — пожимает плечом Ада.
— Что за субчик был с
нами в Пургатории?
Демоница заливисто, искренне смеётся, а уши закладывает мне.
Кое-кто из людей вокруг морщится и стучит по челюсти, словно у них
что-то заболело или засбоило. А мне остаётся надеяться, что смех
собеседницы не привлечёт внимания местных церковников.
— Ну же, милый. Не стоит начинать приятное знакомство с
допроса.
— Я владелец твоего обиталища, — негромко возражаю, тщательно
выбирая слова. Пусть вокруг многие говорят «в пустоту» (как
любители беспроводных гарнитур в оставленном мной мире) — но вряд
ли многие общаются на оккультистскую тему с демоном. Любой из них
может донести, если услышит лишнего.
— Я неуязвима для тебя ровно настолько же, насколько неуязвим
ты, — мягко возражает мне Ада. — Сомневаешься в моей силе? Попробуй
вырвать меня из нейры и не умереть при этом. Сомневаешься в моих
словах о реальности? Что ж, купи себе дрянной ножик в любой лавке и
вскрой себе руку.
— Некогда во сне меня зарезали, — возражаю я, и старый кошмар
даёт о себе знать фантомной болью в животе, — так что это ещё
ничего не значит. Ты не даёшь мне фактов, просто ставишь своё слово
против моего.