А тем временем, мягкие пальцы, бережно убирали с лица липкие пряди. Вытирали слезы и слюни, которые стекали по его подбородку.
Данте открыл глаза, перевернувшись на спину, обжигая роговицу яркостью софитов, пытаясь успокоиться, прекратить это безумие, засунуть обратно в глотку снова рвущийся на свободу крик.
Сфокусировать зрение на лице, прячущем его глаза от ярких вспышек ламп. Самоотверженная. Хрупкая, но словно каменная стена, ставшая между ним и адом.
— Ты милая, но я бы выбил из тебя эту чушь. Я и не думал, что мы снова встретимся. Давай уйдем отсюда вместе? — Пересохшими губами прошептал он, прежде чем окончательно погрузиться во тьму.
ГЛАВА 1. Случайная встреча
Данте подбирался ближе к побережью, накинув на голову капюшон своего объемного балахона. В ушах играли наброски новых минусов, которые уже как две недели назад, ему скинул на ящик учтивый Майк. Через несколько дней должен был состояться огромный по масштабам "Blood flegetton" концерт, билеты на который раскупили ещё в месяц анонса. Интерес к группе рос, и Данте, на свою голову, пообещал пиар-агенту, написать для концерта новый сингл, о чем тут же раструбил этот жадный к хайпу пиарщик, уверяя, что каждый, кто посетит эту встречу, будет первым, кто услышит новую композицию.
Прохладный, океанский ветер, остужал нагретый за день песок, когда Данте стащил с себя огромные белые кроссовки, пересекая пустой пляж. Он никогда не фанател от всех этих рокерских штук, ирокезов, бандан. Его, скорее, можно было спутать с тинейджером, благодаря худоватой комплекции, рваным джинсам и свободным балахонам. Данте был далек от субкультурной атрибутики, и не считал что кому-то по факту обязан. Какие-то вещи ему задвигала Мейбл, какие-то он сам не глядя хватал с полок, нельзя сказать, что ему было плевать в чем ходить, но и особой страсти к вещизму не наблюдалось.
Данте закурил сигарету, усаживаясь прямо на песок, и разглаживая на колене клочок бумаги. Он всегда писал от руки. Иногда, даже сам не мог разобрать половину из тех крючков, которые ставил, но это был единственный выход. Память не радовала феноменальными способностями, а яркий экран телефона, напрочь убивал всякое вдохновение.
Маркер вырисовывал буквы, и тут же зачеркивал их.
Это было все не то.
Не то, что он чувствовал и чего хотел.