Что там? Шорох шагов? Наконец-то. Сейчас он спустится и…
Святая Бригитта, ну он и возится… Неужели забыл, каким ключом запирал дверь?
Забыл или…
… или не знает?
Это не он. Уж я-то умею отличать. А кто тогда? Не все ли равно. Чужой. Сюда проник чужой?
Ну-ка, ну-ка… Действительно, чужой. Эй, там! Вдалеке! Я тут! Иди сюда!
Святая Бригитта! Не слышит… Эй! Кто-нибудь!
Тишина? Что там происходит? Я же чувствую. Эй! Да что они там, поумирали, что ли? А если правда? Если…
Ох, Святая Бригитта, не может быть! Нет! Только не это!
Не хочу-у-у…}
Когда часы в гостиной в очередной раз начали бить, Модести подняла голову. Прислушалась. Неужели уже полночь? А Гарольда все нет и нет. С тех пор, как они вернулись в Лондон, он исчезал куда-то чуть ли не каждую пятую ночь. То задерживался до полуночи, то приходил на рассвете, а то и вовсе…Молодая женщина привыкла ужинать в одиночестве, опуская глаза под взглядами слуг и ругая себя, на чем свет стоит. Плохая она жена. И хозяйка еще хуже, раз не может увлечь мужа и заставить его сидеть дома.
Модести отложила книгу, которой пыталась отвлечься от одиночества. Дом был пуст и темен. Слуги давно уже ушли на покой. Осталась она одна. Свеча горела у ночного столика, подле которого сидела молодая женщина. Супружеская постель, роскошное двухспальное ложе, темнело в полумраке. По углам затаились тени, и казалось, что за постелью притаились таинственные существа. Гоблины или фейри? Модести казалось, что там что-то шевелится. А что, если это и впрямь волшебные существа? Они прилетели за ней…
Глупости. Фейри и гоблины, конечно, существуют, но далеко отсюда, в глухих вересковых пустошах и на холмах Шотландии. Из Британии они ушли давным-давно. А как было бы интересно…
Нет. Глупая. Правильно Гарольд говорил – она глупа. Мечтает о несбыточном, о том, чего не может существовать. А все почему? Потому что читает не те книги. Муж сколько раз говорил ей, что от романов мозг усыхает. А он у нее и так маленький, да и тот усохнет от сказок. Почитать, что ли, одну из тех книг, которые он ей подсовывает?
Модести сгоряча встала, взяла свечу и шагнула к порогу, но, уже коснувшись рукой двери, замерла. Бродить одной по спящему дому? Страшно. А что, если кто-нибудь выскочит из-за угла?
Она прислушалась, приложив ухо к двери. Мерещится, или в коридоре слышны чьи-то шаги? Кто там ходит? Воры? Грабители? Или… взгляд упал на оставленную на ночном столике книгу. Нет, это глупости. Персонажи книг не могут оживать. Так не бывает в реальной жизни. Но кто же, во имя всего святого, там ходит?