***
Когда оставшихся в живых построили, Рихард со свистом втянул в себя воздух. Мой рыцарь злился. Выбирать, и вправду, было не с кого. Ехали зря. Рихард завёл руки за спину и пошёл по рядам. Я за ним. Если вдруг понадобится помощь переводчицы. Мы прошли все ряды. Среди сотен Рихард выбрал только троих в кандидаты на должность "диверсант". Один из них мальчик совсем юный. На вид ему не больше семнадцати. Поначалу Рихард и вовсе забраковал, считая не доросшим, вообще, до войны. Вмешалась я.
- Оберштурмбанфюрер фон Таубе, ему восемнадцать, – я подтвердила его возраст.
Хотя знала, что многие мальчишки приписывали себе один-два года, чтобы уйти на войну. Рихард придирчиво рассмотрел хрупкого парнишку. Недавно в лагере. Ещё не истощал.
- Детям на войне не место, – всё ещё смотря на парня, не соглашался со мной любовник.
- А в лагере, значит, место? – не унималась я, продолжая настаивать на своём. – Здесь он не проживёт и месяца.
- Он ребёнок. Они ещё глупы в этом возрасте. Какой из него диверсант?
- Самый лучший. Никто и не подумает на мальчика. Дай ему шанс, – уже просила я.
Рихард не мог мне отказать.
- Хорошо. Спроси, как его зовут, и он будет служить Германии?
Я перевела глаза с Рихарда на мальчишку. Он напомнил мне брата. Такой же упёртый и гордый. Так же смотрел. Его глаза врезались в саму душу. Может, потому что был пока не испорчен соблазнами жестокого мира? Хотя, войну мальчик уже видел. Но, продолжал верить в идеалы. Как без них жить в его нежном возрасте? Невозможно. Наше дело, как говорится, правое. И я не отступлю. Буду ненавидеть врага до последнего вздоха. Бедный мальчик, не в этом лагере играть в героя. Эти колючие заборы задушили любое проявление воли. Высасывали силы, оставляя обезвоженный сосуд. У него был единственный шанс выжить, это согласиться на сотрудничество. Иначе, умер бы глупо и тупо без геройства. Просто от голода или тифа.
Я благодарна Гришке за то, что сорвал с моих глаз розовые очки. Я быстро повзрослела. Наверно, поэтому в моей жизни было больше рассудка и логики, чем слепых чувств.
- Как твоё имя? – спросила я улыбнувшись.
Он, набивая себе цену, задрал уже квадратный подбородок вверху.
- Иван.
- Иван, какое красивое русское имя, – я пыталась разговаривать с ним, как с братом. – Такие имена носили богатыри и герои. Твои родители, наверно, очень любят тебя. Они хотят увидеть своего сына живым и здоровым.