— Ну, что же ты, малыш? — спросила девушка, приторно улыбаясь. — Ты ведь создал меня такой, а теперь не желаешь смотреть?
И прижалась губами к его губам. Демьян оттолкнул ее изо всех сил, помчался к двери, вылетел в коридор — и едва не сбил с ног Павла Владимировича, его учителя, которому и принадлежала студия.
— А, Демка, — улыбнулся он. — Так и думал, что тебе не спится. Что-то случилось?
Демьян хватал ртом воздух. Случилось, да… Но расскажи об этом — и его сочтут безумным. Хотя, ему ли привыкать?
— Нет, ничего. В студии душно, — ответил он, цепляясь за ворот рубашки окоченевшими пальцами.
— Как продвигается «Приход весны»?
— Продвигается… Движется…
Дема еле сдержал нервный смех.
— Отдохнул бы ты, — вздохнул Павел Владимирович. — Днями и ночами тут рисуешь.
— Выставка скоро, — выпалил Демьян, ощущая, как отпускает страх. Привиделось… Наверное, он просто не высыпается, и задремал над картиной. Бывает же такое!
— Скоро, но это не повод превращать творчество в муку, — улыбнулся учитель. — Давай взглянем на твою «Весну».
И первым прошел в студию. Деме не хотелось туда возвращаться, не теперь, однако он заставил себя последовать за Павлом Владимировичем. Ничего не изменилось… Холст, краски, эскизы…
— Какая красотка, — заметил Павел, подходя к картине. — Истинная весна, солнечная. Ты прекрасно чувствуешь цвет!
— Спасибо.
— Ученик уже сейчас превосходит учителя. Что же будет дальше?
Демьян подошел к картине — и замер. Нет, призрачная Весна больше не протягивала к нему руки. Но каких-то полчаса назад девушка не смотрела на зрителей. Она разглядывала природу вокруг, а теперь… Теперь она уставилась на Демьяна, а ее кроваво-красные губы искажала то ли улыбка, то ли оскал.
— Думаю, хватит на сегодня, — пробормотал Дема. — Вы правы, нужно отдохнуть. Время еще есть, успею закончить.
— Да, тем более, осталась всего одна картина, — ответил Павел. — Но это просто шедевр! Твоя Весна слишком… живая. Нагреешь чаю? Я пирожные купил. Потом побежишь, а я тут поработаю.
— Конечно.
Дема поспешил из студии прочь, дальше по коридору, где в комнате отдыха стоял кулер. Он наклонился, подставил чайник под ледяную струю воды и ждал, пока тот наполнится. Затем выпрямился, и его взгляд упал на настенное зеркало. Дема отставил чайник, а сам неверяще коснулся волос. Среди его каштановых вихров откуда-то взялась прядь. Не седая, а будто… пепельная. Как будто темные волосы кто-то присыпал пудрой. Безумие!