– Даже так?
Пауза застыла, как остановленное время. Лицо Джезинского, казалось, сделалось маской. Тишину нарушало только едва слышное гудение кондиционера.
– Я знаю об этом мире столько, господин Савельев, – тихо прошелестел магнат, – что вам и не снилось…
– Сны… Порой мне кажется, что сны – это и есть истинная жизнь, а жизнь так называемая реальная – лишь прелюдия к ним…
– Да вы – поэт… – с легкой иронией заметил американец.
– «От многие знания многие печали, и, умножая познания, умножаем скорбь…»
– Не нужно мне цитировать Экклезиаста. У нас деловой разговор. Как я понимаю, этого господина, – Джезинский кивнул на третьего на фото, – уговорить не удастся.
– Вы правильно понимаете.
– Итак, что вам нужно сейчас, для быстрого получения… технологии? Вы поняли меня, доктор Савельев?
– Да. Для начала – чашку чаю, пожалуйста.
Джезинский нажал невидимую кнопку. И – снова замер, прикрыв веки… Спросил вдруг:
– Я вот подумал… Вы называете сроки в шестьсот – семьсот лет, и вам нет смысла лгать мне…
– Все это правда.
– Неужели за… столько лет… никто не… догадался?
– Случалось. Но… одним мы делали предложение, которое невозможно было отклонить, а другие… Долго они и раньше не жили, и теперь… Все как-то скоропостижно…
– Разумно. – Слова эти прошелестели по комнате, как ссохшийся пергамент.
Вошла девушка в наколке и фартучке, катя перед собой сервировочный столик.
– Вам чай с сахаром? – вежливо осведомилась она у Савельева.
– С медом. – Русский снял очки, помассировал прикрытые веки, посмотрел на девушку, растянув губы в улыбке с холодным взглядом льдистых глаз в красных ободках слегка воспаленных век: – Продрог.
…Солнце скрылось в тучах, по сводчатому пространству ресторанчика загулял прохладный сквознячок… А Корсару – представлялась зима. Вернее, длинное белое пространство, и одинокий путник брел через него по тропке вверх, к огням жилого строения, откуда веяло дымком и теплом… И отчего-то знал, что там и самовар гудит в жарко натопленной горнице, и огонь весело резвится в печурке, и пахнет травами и медом… И путник шел, преодолевая секущую поземку, неспешно, в такт шагам, повторяя и повторяя невесть откуда берущиеся странные строки…
Я, наверно, опять эту зиму забуду,
Как забыл триста зим и три тысячи лет,
И вернусь в свое лето почти ниоткуда,