Я попытался что-то сказать, но тут комната вдобавок ко всему еще
и завертелась. Пол аудитории неожиданно стал ближе, а следом пришли
темнота и тишина.
* "C" в американской системе оценивания (а ДДЛК — именно
американская новелла) — троечка.
Первыми вернулись запахи. В нос ударила смесь ароматов дыма,
паленой травы и… жареного мяса. Хорошего такого, добротного
шашлычка на углях. Хм, это… неожиданно. Часто говорят, что шашлык —
мужская еда и иначе быть не может, но ни батя, ни я толком его
готовить никогда не умели. Вечно часть выходит полусырая, а часть
до состояния угольков зажаривается. Плюс вся эта возня с выбором
маринада… не мое вообще.
Но тот, кто сейчас заведовал невидимым мангалом, свое дело
однозначно знал. Потому что аромат шел божественный. Я заморгал, с
глаз упала черная пелена, и я обнаружил себя сидящим в большом
плетеном кресле во главе стола. Богато накрытого стола. По всей
видимости, кто-то грандиозное застолье собирал, потому что
количества жратвы хватило бы на роту голодных солдат… Или на
двух-трех Саёри. Нарезанные тонкими ломтями колбаса и сыр,
маринованные грибы, огурчики, здоровенная сковорода с жареной
картохой, плошка с аджикой… Рот помимо воли стал наполняться
слюной. Щас бы неплохо картошечки заточить с грибами, после
богомерзких тостов самое то. Кем бы ни был организатор этого
фуршета, проставился он на славу.
Только кто он? И где я вообще? Последнее, что помню — как
грохнулся на пол на заседании литературного клуба. Что-то странное
произошло со мной сегодня. Странное даже на фоне всех остальных
событий этой недельки. На истощение или стресс не очень похоже — я
не первый раз ношусь взмыленный, как Спиди-гонщик на спидах. Когда
заказчик закидывает билд вечером пятницы и требует его прочекать к
утру субботы, это почти штатная ситуация. Переутомление отметаем.
Что еще?
Отравиться мог? Вполне. Почему бы и нет, собственно. Конечно,
тот напыщенный черт-метрдотель может сколько угодно затирать про
то, какой высокий класс у его заведения. Да только понты в этом
плане нихрена не значат. Один мой приятель как-то вел
благотворительный вечер в одном очень пафосном местечке, куда ходят
всякие действительно серьезные люди. Ну те, с часами стоимостью в
десять моих годовых зарплат. И на “балу”, последовавшем за
официальной частью вечера, мой приятель умудрился отравиться
креветочным салатом. До сих пор после этого в любимый японский
ресторан не ходит. Так что статус в этом плане никакой роли не
играет.