Да что же это такое?! Опять я нафантазировала, а оно — вот оно, наяву! Причем ладно бы нафантазировала, что нашла вот прямо здесь, в корзине для грязного белья, «мильён», а он бы тут же и обнаружился — совершенно реальный, в аккуратных пачечках из бумажек по сто долларов, веселящий душу хрусткой весенней зеленью. Так ведь нет! Все какая-то гадость материализуется! Вот как этот чертов талон! Что Петька делал в другом городе тайком от меня?
Позвонить спросить? Или нет? Мало ли какие у него дела были? Чего человека на поводок-то сажать? Вот только почему не сказал?.. Но разве был обязан?.. Нет, но… Но почему мне стало так тревожно, черт побери? Интуиция, что ли, моя женская проснулась? Всю жизнь спала себе, как пеньку продавши, а теперь вдруг заговорила… Под эти размышления, не замечая как, добираюсь до кухни, где на столе лежит мой мобильник. Эх! Не умею я интриговать, держать паузу, шпионить за спиной. Мне всегда проще задать вопрос в лоб и тут же получить ответ… Вот только позвонить Петьке я все равно не успеваю. Телефон в моих руках бодро тренькает — смска от кого-то свалилась. Непонятно от кого. Такого номера в моей записной книжке нет. Так что определились только цифры. И что там мне пишет этот неизвестный корреспондент?
«Уходи из дома. Быстро. СВ». Точнее не так: «уходи из дома быстро св».
Что за?.. Тревога, которая закрутилась во мне тугим узлом сразу после того, как я нашла в джинсах у Петьки этот проклятый посадочный талон, взревывает тревожной сиреной. Почему-то сразу, в одну секунду, понимаю — это не шутка. И не стоит надеяться, что просто «не туда попали». Да и «св» в конце… Что за «св»?! Спальный вагон? Средние волны? Сопливая вонючка? Или… Или Сергей Волков?.. Серый Волк зубами щелк… Бред… Скорее всего, просто что-то писали, да не дописали… Например, слово «сваливай»?.. Или как раз дописали?!
Ладно. Все равно к Александру Дмитриевичу собиралась зайти. В треники и футболку я уже обрядилась, когда встала приготовить Петьке завтрак. Теперь всовываю ноги в старые кроссовки, в которых как раз хожу к старику в гости через площадку, и на всякий случай хватаю с полки рюкзак. Сосед мой на звонок не открывает довольно долго. Стою, переминаюсь с ноги на ногу. Неужели ушел куда-то?
Внизу хлопает дверь. Лифта в нашем доме нет. В то время, когда он строился, о том, что такое лифт, и знать не знали. Прислушиваюсь, затаив дыхание. Их несколько. Судя по тяжелым уверенным шагам — мужчины. Молодые — поднимаются наверх быстро, без остановок. Они приближаются, и тревога во мне сменяется откровенной паникой. Что же делать? Спрятаться в собственной квартире, запереться на все замки и начать названивать в полицию? Вариант, конечно, но… Но интуиция в голос воет — беги! Беги как заяц!