Эти дурачки, сущие мальчишки, которые до этого наверняка и пороху-то не нюхали, падают, даже не успев достать свое оружие.
Чтобы не завопить от ужаса изо всех сил впиваюсь зубами в бинт на вывихнутой руке. Боже мой, что же я наделала? Что же теперь будет?! Пребывая все в том же шоке, беспомощно наблюдаю, как те четверо, что сначала вломились ко мне в квартиру, а потом спокойно, как мишени в тире, расстреляли живых людей, убегают, прыгая через ступеньки. Вскоре хлопает дверь подъезда, и за окном взревывает двигатель машины…
Вылезти из укрытия и посмотреть, что с теми двумя, на лестничной площадке? Но это так страшно! Тем более что лежат они как-то так, что даже мне, никогда не видевшей криминальных трупов, ясно — это именно трупы, а не живые, но тяжело раненые люди. Внизу опять хлопает подъездная дверь. Плюхаюсь обратно на попу — а ведь уже почти заставила себя вылезти и все-таки спуститься к тем двум несчастным… Шагов вверх по лестнице не слышу. Но это ни о чем не говорит — доски, из которых когда-то соорудили ларь, действительно толстенные. Точно! Вот он новый фигурант. Или совсем не новый?.. Вижу через свою щель, как на лестничной площадке возникает еще один человек. Высокий, плечистый. Косая, блин, сажень… Угадала. СВ — это все-таки не спальный вагон и даже не сопливая вонючка, а Сергей Волков… Значит, смска действительно была от него. И, значит, он действительно знал, что может произойти… Но откуда?
С уже знакомой мне скупой профессиональностью он щупает пульс на шее сначала одного, потом второго полицейского. Коротко, полушепотом, матерится. Потом выпрямляется и смотрит на полуоткрытую дверь моей квартиры. Делает движение, чтобы войти внутрь, но тут внизу опять раздается шум — ясно, что в подъезд ввалилась целая толпа. Волков сосредоточенно осматривается. На секунду задерживает взгляд на ларях, в одном из которых прячусь я — даже кажется, что смотрит он при этом мне прямо в глаза. После, еще секунду помедлив, стремительно и по-прежнему бесшумно идет наверх… Ближе… Еще ближе… Хорошо, что до сих пор, пребывая в каком-то ступоре, я так и не додумалась вытащить изо рта свою забинтованную руку, которую сама же использовала словно кляп. Теперь просто снова кусаю себя за нее, чтобы опять-таки не заорать в голос… Секундная задержка рядом, стоившая мне нескольких лет жизни… Уф! Мимо.