Прижимая мопса к груди, я подошла к
низкой калитке, сделанной из дерева, которое превратили в
утонченное кружево. Где-то за домом был слышен редкий стук.
Дверь дома открылась и навстречу мне
вышел симпатичный парень с восточным разрезом глаз.
- Здравствуйте, - улыбнулся он мне и
открыл калитку, выйдя за двор. – А вы…?
- Вася, - улыбнулась я широко и
протянула парню руку, при этом успокаивая рычащего в другой моей
руке Беляша.
- А! – взметнул парень черные брови к
короткой челке. – Сейчас, - указал он мне указательным пальцем на
место, где я, видимо, должна была стоять, и вернулся во двор.
Обошёл дом и скрылся из виду.
Стук за домом прекратился. Примерно
через минуту из-за угла в сопровождении парня вышел суровой
наружности мужчина, держащий в руке топор.
Я инстинктивно напряглась и шумно
сглотнула. Внешний вид бородатого мужчины, обхват одного бицепса
которого, наверняка, был равен обхвату моей талии, не внушал ничего
хорошего.
Рваные джинсы, синяя футболка,
пропитавшаяся его потом и прилипшая к крепкому торсу и грузные
коричневые берцы… да всё в нём кричало о том, что этот чувак не
просто пришёл ко мне с топором, он с ним, наверняка, еще и спит,
подкладывая под голову вместо подушки, использует в качестве
брелока для ключей и как зубочистку.
Острый взгляд голубых глаз из-под
слегка взлохмаченной каштановой челки, отдающей на солнце медью,
придирчиво прошелся по моему кружевному белому платьицу и длинной
русой косе, перекинутой через плечо.
Даже Беляш в момент, когда на него
пал суровый хмурый взгляд, задержал дыхание, чтобы затем выпустить
воздух не только из пасточки.
- Вася? – обратился ко мне явно
командирским голосом мужчина, всё ещё скептически на меня
глядящий.
Стало ясно, что не так я себе
представляла пузатого солдафона. У этого мужика кубиков я, конечно,
через футболку не вижу, но точно вижу, что пивного пуза там
нет.
И почему он такой… не такой, как мне
хотелось бы? С низкорослым пузатиком, у которого нос был бы
картошкой, было бы гораздо проще провернуть то, что я задумала.
Но что уж теперь. Поздняк метаться,
как говорится.
Отыграю запланированную роль и, кто
знает, может, уже завтра эта брутальная гора мышц, бороды и
тестостерона прогонит меня обратно домой.
- Василиса, - произнесла я, аки
нежный цветок под утренней росой. Жаль, что птички не слетелись на
мой дивный, почти не прокуренный голосок. – Это меня папенька
отправил к вам на перевоспитание. Право слово, не знаю, за что он
так со мной, - заморгала я наивно-наивно, аж голова закружилась. -
А вы Пе́дро Залупин, я полагаю?