— Вика, стой! — орёт.
Не показалось… Я уж наивная думала, что мне привиделось это его жестокое выражение лица, пока он толкался в горло своей шлюхи. Нет, не привиделось. Он прекрасно меня видел. Знал, что я смотрела. Смотрел на меня… смотрел и трахал другую.
— Давай уёбывай. — слышу его голос за миг до падения.
Чёртов чемодан, чёртовые пакеты с продуктами и покупками для нашего сегодняшнего романтического ужина. Я забываю о них напрочь. Налетаю сначала на чемодан. Его колёсики начинают скрипеть и медленно отъезжать. Хватаюсь зачем-то за его ручку, резко оборачиваюсь, спотыкаюсь об один из пакетов, вспоминаю про яйца, спешу убрать одну ногу, перенося вес на другую, упираясь в ручку чемодана. Но он продолжает ехать! Вместе со мной…
Позорно и убого я падаю лицом вперёд. Чудом успеваю выставить перед собой руки, а чемодан всё катится и катится…
Лежу на обледеневшей дорожке и боюсь пошевелиться. Мимо меня проносится Костина блядь. Я не вижу её. Слышу быстрый стук каблуков и хлопок нашей калитки. Ушла. Убежала. Выгнал…
— Ты в порядке? Давай помогу встать.
Вот бы поднять голову и оказаться в прошлом. Хотя бы во вчерашнем дне. Вот бы…
— Не прикасайся ко мне! — рычу, зло сверкая слезящимися глазами.
Встаю на подрагивающие ноги, качаюсь, но даже не думаю ухватиться за вытянутые в мою сторону руки мужа. Не хочу плакать, но плачу. Чувствую, как влага заполняет глаза и предательски жжётся.
— Это, блядь, тебе. — машу руками вниз, выплёвывая каждое слово, — На романтический ужин. На сюрприз! Жри, пей, бельишко можешь выбросить или своей шлюхе подарить. Угощайся, не стесняйся.
— Вика, я прошу тебя, не устраивай драму на пустом месте. — холодно цедит мой муж.
Драму? На пустом месте? Вот прямо на пустом месте, да?! Таком же пустом, как рот той шалавы, освободившийся от Костиного члена?!
Он делает шаг вперёд. Я замираю. Внутри меня всё леденеет. Если он только меня коснётся… если посмеет…
— Идём в дом. — говорит, брезгливо отодвигая ногой пакет с рассыпавшимися продуктами.
Хана яйцам. Ни кексов, ни Костиных любимых отбивных теперь…
О чём я думаю?!
О чём вообще нужно думать в таких ситуациях? Об алиби? Об убийстве подлого предателя? О чём, сука?!
Мысли разбегаются. В груди так сильно больно, словно мне оттуда сердце тянут клещами. Дышать не хочется, жить не хочется…