Мужик, все еще корчился где-то там
внизу. Ведь я по прежнему крепко держал его за кисть, вывернув
руку. Ладно, сейчас и проверим прочность новоприобретенного
холодного оружия.
Я поднял руку бородатого мужика,
прислонил ее к стене. Надавил чуть сильнее ему на запястье,
заставляя ладонь разжаться и, с размаху, всадил в нее стилет.
Граненое лезвие, пробив ладонь
насквозь, попало ровно в стык кирпичной кладки.
– А-а-а!!! Бл*ть!!! – завопил
пришпиленный к стене мужик. – Ты что творишь, мудила?!! Да я…
я…
Я отошел назад, пропуская
размашистый удар его второй руки.
– Ладно, спишем это на болевой шок,
– согласился я. – А вот кричишь ты слишком громко.
Хлесткий удар, хруст челюсти.
Уголовник обмякает, сползая по стеночке. Подпираю его рукой, чтобы
не упал.
Берусь за рукоять стилета и пробую
переломить загнанное в стену оружие. Трехгранное лезвие даже не
погнулось. Хорошая вещь. Выдергиваю стилет из стены, а заодно и из
пробитой ладони бородатого ухаря.
От резкой боли, он приходит в себя
и, выпучив глаза, начинает вопить. Зажимаю ладонью его бородатый
рот и упираю острие стилета к подбородку.
Мужик начинает нервничать еще
сильнее. Мычит что-то с зажатым ртом, глазами бешено водит.
– Значит так, – предупреждаю я его
тихим вкрадчивым голосом, от которого его пробирает до дрожи в
коленках. Блин, не обмочился бы. – Я сейчас тебе рот отожму, а ты
ответишь на мои вопросы. Если вздумаешь орать, то я тебе это шило,
– указываю на заточку у его подбородка, – снизу вверх прямо в мозг
загоню. Кивни если понял?
Он медленно кивнул и я убрал
ладонь.
– Кто тебя послал?
– Да откуда мне знать…
– Неправильный ответ.
Я чуть сильнее надавливаю на рукоять
стилета и граненое лезвие вспарывает кожу на шее. Из-под грязной,
репейной бороды начинает бежать струйка крови.
– Не надо! Не надо ваше благородие!
– сразу завопил бородатый. – Старшой, старшой меня послал! Сказал
Кабан его просил вопрос решить.
– Что за Кабан?
– Младший Кабанов. Барон он. Ай,
ваше благородие, не дави так! – жалобно заскулил, привставая на
цыпочки. – Сказал, какой-то утырок на него наехал, на счетчик
поставил. А раз это наша территория, вот мол и сказал, чтобы
разобрались.
– Ваша территория? – не понял я,
убирая стилет от его горла.
– Ну-да, – активно замотал мужик
косматой головой. – Наша. Кожевинские мы. Да тут весь город поделен
между бандами. Ты откуда приехал, ваше благородие, что местных
реалий не знаешь?