В шахте
теплее. И работа помогает согреться. Попробуй помахать кайлом так,
чтобы спина не вспотела. Люди оттаяли. Короткие тихие мрачные фразы
сменились неуверенным спокойным шепотом, переросшим в смешки, а
затем и в хохот. Люди подтрунивали друг над другом, подначивали,
смеялись над оступившимися, травили байки. Рабы жили. Жили ещё один
день, и никто не хотел думать о будущей ночи.
Я во всеобщем
веселье участия не принимал. Я сосредоточено крошил породу, собирал
крупинки Соли и думал. Я не мечтал о будущем, которого у меня не
будет. Не переживал о прошлом, которого у меня нет. Не думал о
жизни, которой меня лишили. Я думал о смерти. Но не о той, что
обязательно придет за мной. Я думал о Смерти, что ношу в себе. О
самой ее Сути.
Нет у меня
уверенности в том, что странное место с колоннами и резным полом не
привиделось мне. Все это слишком сильно напоминает бред. Эти
говорящие черепа, красноглазые пауки, седая богиня. Трон и труп на
троне.
Даже иссохший
и почти истлевший он выглядел жутко. Она назвала его богом и своим
мужем. Она сказала не трогать нож, торчащий из его груди. Она
сказала, что успокоила его.
Я помню все
это так, словно все только что происходило перед моими глазами. Я
помню ее каждое слово, каждый ее жест, каждый изгиб узора на плитке
пола, узор обмотки на рукояти торчащего из груди мертвеца кинжала.
Каждую волосинку на паучьих жвалах.
И все же я не
уверен, что мои воспоминания правда. Каждый из прошедших дней, я
сотню раз обращался к Сути. Я взывал, я умолял, уговаривал и даже
пытался угрожать, но все без толку. Кроме Порядка и Силы в нем я не
видел ничего. Может быть, я что-то делал неправильно, но спросить
мне не у кого. Старик умер, а он был единственным, кто знал, что я
не умею обращаться с Сутью. Он научил меня обращаться к Порядку, он
мог бы и со Смертью контакт помочь наладить. Мог бы, но он мертв, а
без него, точнее без его дельных советов, как я не старался, какие
бы усилия не прилагал, Смерть ни разу не отозвалась.
Впрочем, это
как сказать.
Рабы умирали
и до того, как я побывал в гостях у седой богини. Люди смертны и с
этим ничего не поделать. Однако после моего путешествия, смертей с
каждым днём становится всё больше. Быть может, я придумываю себе
уникальность, но все же если Смерть в лагерь принес я?