Это не Соня.
Не Соня. Нет.
Оказывается, я не дышал все это время.
— Это не она, — с уверенностью говорю.
— Уверен? — беспокоится Федя.
— Хорош тупые вопросы задавать! — взрываюсь я. — Сказал — не
она, значит, не она!
Вырываюсь из их рук и стремительно иду прочь из этого страшного
места. Скорее на воздух. Даже загазованный воздух Москвы куда чище,
чем тот, что окружает мертвецов. Бедная девушка! Жаль, что умерла
молодой, но… Я до безумия рад, что это не Соня.
— Ты как? — спрашивает меня Красин.
Матерюсь. Отборно. Сочно. Красочно. Так, что прохожие
оглядываются. Мне все равно.
— Поеду к Макарскому, — принимаю я решение, от которого не очень
радуются мои друзья. — Дочка у него. Он точно знает, где Соня.
— Красину рисоваться нельзя, а вот я поеду с тобой, —
поддерживает меня Федя.
Вася не в восторге, но доверяет мне, видя, в каком я
состоянии.
Я не могу так больше! Я не могу просыпаться без своей
голубоглазой девочки. Без ее смеха и улыбки. Оказывается, я
прикипел к ней, прирос намертво. И дело не в той потрясающей ночи,
хотя и в ней тоже. За четыре года я привык к ее присутствию. Хотя
мы и не были вместе, я знал, что она рядом. Когда мы виделись — это
были самые прекрасные мгновения. Помню каждую встречу с ней.
Дядя Паша везет меня, как может, но я все равно психую, потому
что попадаем в пробку. Минуты бегут. Напьюсь сегодня вечером, как
черт, если так и не узнаю, где моя Соня.
Через час я уже поднимаюсь в лифте в офисе Макарского. Федя, как
бесшумная тень, следует повсюду за мной. Мы не разговариваем.
Савин, в отличие от Красина, умеет молчать, когда надо, и не
выбешивает вопросами.
Секретарша Макарского, видя меня, даже не встает. Вжимается в
свой стул и прячется за стойку. И правильно делает.
Федя остается за дверью кабинета Вадима, плотоядно улыбаясь
несчастной девушке. Та хлопает глазками и робко улыбается. Попалась
рыбка в сети.
На самом деле, Савин остается снаружи, чтобы никто не мешал нам
с Макарским. Притворяется моим телохранителем.
Я же толкаю дверь. На этот раз Макарский стоит у стеклянной
стены и разговаривает с кем-то по телефону. Он замечает меня и тут
же убирает телефон от уха в карман.
— Белогорцев? Ты что здесь забыл?
— Ты знаешь, зачем я здесь, — подхожу к нему вплотную. Вадим
расплывается в мерзкой улыбочке.
— Так давай, вежливо спроси?