- Есть и
третий вариант, - прогудел из толстого воротника шинели Гильермо,
на которого никто не обращал внимания, думая, что монах дремлет. -
Сопроводите нас к Мо... к нашему покровителю. Вы не только
отплатите недругам, но и заработаете.
- А это, к
сожалению, не вариант, - искренне опечалился Капитан. - Хотя
соблазнительно.
-
Почему?
- Мой
дорогой Боскэ, вы представляете собой фишку на большом игровом
поле. Я не знаю ни правил, ни участников. В таких играх не стоит
даже ставить на результат, и тем более - пытаться двигать фигуры.
Слишком велик риск, что проигравшая сторона придет бить меня
доской. Я отобьюсь, но к чему эти лишние проблемы?
- Но ведь
передать нас этому де... Дес... тем плохим людям, это ведь тоже
игра.
- Нет.
Просто дружеская услуга. И если у вашего покровителя возникнут по
этому поводу претензии, он сможет высказать их непосредственно
«Десперу». Поэтому мой выбор довольно прост, и в нем только две
позиции. Не три.
- Не вижу
разницы, - признался Гильермо. - Хотя, наверное, это сейчас уже
неважно. Вы уже приняли решение?
- Нет,
однако, намерен сделать это прямо сейчас.
Хольг
затравленно оглянулся и безнадежно опустил плечи. А может лишь
талантливо разыграл отчаяние, волчьим чутьем выбирая момент для
решительных действий.
- Не стоит,
- покачал головой Торрес, следящий за фюрером со смесью любопытства
и легкой скуки. - Не успеешь. Ты не первый и не последний, кто
хотел убить меня в моем же лагере.
Хольг
скрипнул зубами так, что казалось, крошки эмали осели на языке.
Однако ничего не сказал. Обыскали его на совесть, а пытаться идти в
рукопашную против вооруженных и опытных убийц - дело заведомо
бессмысленное.
-
Скажите... Гильермо... а как вас стоило бы именовать правильно? -
неожиданно спросил Торрес. - Если представить вас
понтификом?
- Ваше
Святейшество, - механически отозвался Боскэ. - И пишется с больших
букв оба слова.
- Ваше.
Святейшество, - раздельно повторил Капитан, словно пробуя слова на
вкус. - Хорошо звучит. И как вы себя чувствуете в новой
роли?
- Никак, -
Гильермо поправил рукав шинели. - Вернее, я себя чувствую как
человек, которого пытаются то убить, то продать, как призовую
ярмарочную свинью. Не хотите ли ткнуть в меня ножом?
- Зачем? -
Торрес на мгновение растерялся.
- Оценить
прослойку сала, - хмыкнул Боскэ.