- Раньше я никогда нормально не спал, - начал тяжёлым голосом я.
– Смотрел в тёмный потолок ночью, окутываемый тишиной. Все
нормальные люди в это время спали, и я пытался понять, почему я не
сплю.
Перед моими глазами возник тёмный образ моей комнаты в деревне.
Холодная летом белая печка, которая прекрасно отражала лунный свет,
рядом стоящее с ней ведро воды, из которого я частенько пил, потому
что делать было нечего ночью.
Главы моей книги не писались в это время. Мне не хотелось
заниматься творчеством на такую странную ночную голову. Мой разум
был слишком маниакальным в такое время.
- У меня была чёткая цель.
Написать роман. Излить свою душу в форме рассказа и оставить
после себя, хоть что-то.
- Я ничего без неё из себя не представлял. В моей голове
постоянно крутились мысли об этой цели. Как её достичь? Смогу ли я
это сделать? Достоин ли я своей цели?
У меня не было сильных проблем с самооценкой, пока я не стал
писать.
- Я загнал себя в ловушку. Я поставил всё на эту цель и в итоге
оказалось, что я не особенный. У меня не осталось выбора, кроме как
пытаться стать «особенным» и это снедало меня изнутри.
Я схватился за грудь. Моё дыхание участилось и стало
тяжелеть.
В голове возник образ мечущего во тьме комнаты безумного парня,
понявшего, что он никто без своей книги. Простой человек, который
потратил своё время в никуда и ничего не достиг.
- Я им не стал и натужно пытался, хоть как-то следовать своей
цели. Мне казалось, что больше я ни на что не годен. Это было
глупостью, ведь если бы я просто не стал класть все яйца в одну
корзину, то мог бы избежать полного краха…
Я страдал бессонницей. И страдал ей только потому, что понимал в
глубине души…
- Я ошибся, Акира, - тяжело и сухо вымолвили мои уста. – Мне
просто не хватало духу сделать из своей жизни нечто большее.
Глупому мне думалось, что если я не буду распылять свою жизнь на
кучу мелких по моему мнению занятий, то мне удастся обскакать
других людей в их целях. В итоге я отстал от всех на много лет…
Мои бывшие друзья заводили семьи, оканчивали магистратуры и
находили хорошую работу, которая определила их место в жизни.
Я же остался на своём старом месте. Тот самый я, что бросил
учёбу ради книги.
- Я не получил своего места в мире и был вынужден влачить жалкое
существование в одиночестве на обочине жизни.