В пустотах вёрст найдёшь свой остров…
Одежды ворс и ножик острый
не оградят от круговерти —
пока не свят, в прицеле смерти.
Твои следы засыплют дустом,
и вспомнишь ты о прошлом… Грустно?
Не грустно? Нет? Так от порога
вдыхай дорожную мороку.
Окрест тебя песок да камень,
взовьётся пыль под башмаками…
Куда идти? – молчит оракул,
и ни намёка… и ни знака…
Всё в общем: много слов туманных
о скорой перемене планов,
о том, как кружит вихрь песчаный
сердца… без злобы… без пощады…
О том, что есть в любом узоре:
смотрящий в небо, небу вторит…
О том, что просветлённый разум
поймёт запутанную фразу,
расслышит голос чистый в хоре…
…не всё в словах, но всё во взоре…
Об остальном молчит оракул,
но, догорая, молвит факел:
«В ночь помни, что читал при свете!..»
Дни снова расставляют сети,
и вновь проносятся пред взглядом
дороги, города, ограды…