— Звучит так, словно у Вильгельма
были не лучшие отношения с родителями, — стушевался я.
— Были прекрасными, пока его отец не
узнал про его интерес ко мне. У них был уговор, что никто никому не
мешает жить и не вставляет палки в колеса при условии, что это не
приведёт ни к каким проблемам и очернению рода Аскании. Ах, да, а
еще мы не имели права справить свадьбу по причине моего
чернородства.
— Свалили бы куда подальше и жили бы
себе спокойно, — буркнул я, не очень удовлетворенный полученной
перспективой и описанием моего положения.
Дома нет, к «семье» идти и
притвориться больным нельзя. Денег — шаром покати. В кармане
пошарудил, так там и того дырка! Для дрочки что ли? Видимо, слишком
хорошего мнения она была о своем Вильгельме.
— Все у тебя просто… как там
тебя?
— Саша.
— Странное имя, ужас. Даже звучит
так, словно песок высыпаешь. Сссссаашшшшшша.
— Да имя, как имя, че ты к нему
прицепилась?
— Ну, во-первых, для всех здесь ты
будешь Вильгельмом. Если и пойдешь куда дальше, то советую выбрать
себе другое имя, какое-то более привычное нашему уху, чтоб не
выделяться.
— А, во-вторых, — перебил я ее, — я
даже не знаю ваших местных традиций, обычаев и прочего-прочего.
Предлагаешь мне назвать себя каким-нибудь Джефом?
— Джеф? Не, не советую, звучит, как
вялая эякуляция. Словно пыхтишь-пыхтишь, а затем — Джефь.
Чувствуешь?
Я отрицательно покачал головой.
— В общем, мой тебе совет: смирись.
Как бы тебе это не нравилось, тут к тебе будут обращаться
Вильгельм, не иначе. А к тому времени, как ты отсюда и, если
выберешься… думаю, и сам позабудешь как тебя на том свете
звали.
Будь я сюда телепортирован, то,
пожалуй, и пробовал бы искать выход к себе домой, а здесь… я умер.
Мне там некуда возвращаться. Благо, что хоть за котом кому есть
присмотреть. Прощай, Пушок, мне будет тебя не хватать. Я отдал
«честь» и пустил скупую мужскую слезу внутри себя, хотя сам
продолжал идти рядом с Мией.
— Ладно, — не унимался я. — Допустим.
Я не имею права идти домой.
— Имеешь. Просто я объяснила тебе
перспективу дальнейшей жизни.
— Ладно! Почему я не могу жить у
тебя? Ну, там, не знаю, обучаться искусству некромантии? По дому
следить там, дрова колоть, я не знаю. Добра-то у тебя все равно
навалом, ну.
— Нахлебничать удумал? Мне иждивенцы
не нужны. И, в конце концов, включи голову, ты в теле моего
возлюбленного. Но ты — не он! Да, я некромант, блаблабла, но все
эти домыслы о том, что у нас нет чувств и мы мертвы внутри — полная
ерунда и не более. Нет, конеееечно, когда я стану личом после
смерти, то там уж да, сухой анализ и ни капли эмоций. А сейчас,
извините.