Мы вышли на тракт, ведущий к городу.
Глиняная дорога, которая только недавно высохла от прошедших
дождей. Огромные колеи, оставленные от колес, глубокими бороздами
пролегли по ширине. Сейчас же, новым караванам приходилось ехать,
немного сместившись в сторону, чтобы не разбивать себе оси об эти
траншеи.
Звездное небо было чистым. Я поднял
голову и потянул воздух носом. Да уж, куда чище, чем у нас. Будь я
в городе, то, скорее всего, закашлялся бы из-за газовых выхлопов
или от количества смога рядом стоящего завода, пашущего в три
смены.
— Да и к тому же, этот мир… хорош, —
она улыбнулась этой фразе. Он интересен. Твой мир, если я правильно
успела уловить его суть, сплошная наука, глубокая индустриализация.
Никакой свободы выбора, ты либо пашешь на барина, либо умираешь с
голоду. Никакой магии. Никаких приключений.
— Ну, — перебил я ее, — было
время.
— Но оно давно позади, — перебила она
мое перебивание. — Я права?
— С точки зрения истории — да. Я
родился слишком поздно для каких-либо путешествий по миру. Для
открытия Америки, для покорения северных регионов или для великих
битв. В них бы я, наверное, умер бы в первые три минуты битвы, но
не суть. И слишком рано родился для того, чтоб покорить космос.
Юрка Гагарин вон слетал и все, космическая программа кончилась, не
успев начаться. Сейчас там, правда, ученые гоняют каких-то дронов,
луноходы пускают всякие, камушки с луны собирают.
— С какой из лун? — спросила меня
Мия.
— Прости? — не понял я ее вопроса, и
она тут же указала на небо. Я проследил за ее пальцем. Три огромных
шара, словно елочные игрушки, висели в небе. Три сестры. Белая, с
желтоватым оттенком и с оранжевым.
— Вы нахрена в небе сыр повесили? —
спросил я в шутку.
На лице Мии не отразилось ничего.
Совсем. В воздухе висела ночная тишина, только где-то вдали пели
цикады и ухал филин.
— Смешно, — наконец сказала она,
смягчившись. — Нет, правда. Вышло оригинально.
Мы вновь зашагали по дороге.
— У нас одна луна, — продолжил я свой
рассказ. — И, собственно, вот так. А про магию я знаю.
— Да? — удивилась она. — Откуда?
— Хех, из книжек. Я любил в детстве
много читать.
— У вас книги — это что, не роскошь
для богатых?
— Не-а. Я жил в то время, когда книги
стали массовым явлением. И на бумагу выкладывают не только важную
информацию а и… всякий бред. Есть массовая литература, в которой
писатель фантазирует, выдумывает свой мир, пишет свои правила и
рассказывает длинную историю.