— Н-не шу-ми, — с трудом выдыхаю я.
— Так! Идиотка, если ты не позвонишь Глебу, я сама его достану.
— Он в другом городе.
— Да хоть на другой планете! Мне плевать! Вызывай немедленно скорую!
— Нет! Только не это! — лоб покрывается холодным потом, в груди все сжимается. — Вот-вот Лялька придет.
— Р-р-р! Ты невыносима! Звони Глебу!
Короткие гудки набатом гудят в ухе. Смотрю на мобильник, медлю, не решаюсь набрать номер мужа. Мясо на сковороде шипит от возмущения: я забыла его перевернуть. Бросаю телефон на стол и сосредотачиваюсь на ужине. Боль стихает, или я уже к ней уже настолько привыкаю, что перестаю чувствовать.
Брякает звонок домофона. Дочь врывается в квартиру, как ураган. Мрачный ураган, с грозовыми тучами, громом и молниями.
Напрягаюсь.
— Ты почему так поздно?
— Ой, достало все! — Лялька скидывает кроссовки, они как всегда разлетаются по углам. — Под-у-у-у-маешь, на две минуты опоздала!
— А злая чего?
— Сегодня результаты пробника по русскому пришли.
— Здорово! И как? — поворачиваюсь к плите, бедное мясо сходит с ума.
— У меня восемьдесят баллов!
— Моя умница!
Я тянусь к дочери, хочу ее обнять, но она выворачивается из кольца рук.
— Издеваешься? Куда я с таким результатом поступлю?
— Ну, еще есть время, подготовишься, — я теряюсь от ее злого напора.
Боль опять напоминает о себе, невольно начинаю гладить живот.
— Что с тобой? — замечает движение Лялька.
— Не знаю, живот что-то…
Но она, не дослушав ответ, уже исчезает в ванной. Вздыхаю: вот так всегда. Накрываю на стол: тарелки, приборы, салат без заправки.
— Мама, есть хочу.
На пороге столовой показывается Лялька. Я выпрямляюсь и медленно, боясь расплескать относительное затишье, возвращаюсь в кухню.
— Подождем бабушку.
— Ой, она с подружками встречается, наверняка поужинает где-то.
Новость неприятно царапает сердце. Свекровь даже не сказала мне, что задержится.
Дочь садится, цепляет вилкой огурец, трогает ножом отбивную и кривится.
— Мам, неужели нельзя мясо пожарить нормально?
Перед глазами все плывет, с силой сжимаю столешницу. «Только бы не упасть!» — мелькает мысль.
— Прости, я плохо…
— Ты же дома сидишь, могла бы для нас постараться.
Лялька бросает на стол салфетку и несется к холодильнику. Выхватывает оттуда йогурт, сердито захлопывает дверку. А я от грубой несправедливости застываю. За что со мной так? Наверняка что-то случилось в школе, обычно дочь не такая резкая.