В кармане случайно нащупываю чек. На нём записан номер телефона
и имя “Марк”. Надеюсь, он сможет мне помочь.
Собрав тележку с необходимыми моющими средствами, решаю всё-таки
набрать немного продуктов.
Выбор здесь не сильно лучше, но хотя бы рыба не соседствует с
десертами. Кстати, про них. Самое приличное, что получается найти,
— коробочка шоколадных капкейков, украшенных ядовито-зелёным
кремом. Беру их, набор праздничных свечей и пытаюсь найти
шампанское.
Магазин очень маленький, всего три ряда, между которыми с трудом
можно протиснуться, не задев нагромождение коробок. В самом дальнем
тёмном углу находятся полки с алкоголем. Последняя бутылка
игристого отечественного производства стоит в окружении водки и
коньяка. Ну что ж. Какой День рождения, такой и праздник.
Телефон снова жужжит, пока я рассматриваю этикетку. Чуть было не
роняю бутылку, но вовремя успеваю прижать к себе. Контакт “Котик”
настойчиво пытается дозвониться. После того как прекращается один,
тут же прилетает другой вызов. В отношениях у меня всегда была
жесточайшая аллергия на весь этот уменьшительно-ласкательный
зоопарк. Рыбки, зайки, котики и прочая нечисть казались ну очень
натужными и неискренними комплиментами. Да и как “рыбка” вообще
может быть чем-то приятным? Или они про еду?.. Куда-то не туда меня
занесло.
Так вот, когда мы впервые обменивались контактами, я больше
смотрела Костю, чем на экран мобильного. Телефон, видимо, в
очередной раз решил, что знает лучше, что я там собиралась писать,
и вместо “Костика” получился “Котик”.
Обнаружилось это не сразу, но показалось такой милой ошибкой,
что я так и не поменяла подпись. А сейчас, наверное, придётся? Он
же тоже меня как-нибудь переименует в своём телефоне. Будет что-то
официальное. “Мира. Бывшая Жена”. Или просто “Бывшая”. Или проще
совсем удалить?
Как только прекращается очередной звонок, я выключаю телефон
полностью. Не могу. Не здесь. Мне нужно добраться до дома.
Почему-то катастрофически не хватает воздуха. Я резко
разворачиваюсь, чтобы уйти, но в меня тут же врезается мужчина. Он
вроде бы и хотел затормозить, но места для манёвра совершенно
нет.
Бутылка выскальзывает из моих рук и, падая на пол, трижды
отскакивает от кафеля. Четвёртого удара стекло не выдерживает и
взрывается пенными искрами, заливая всё вокруг. Пробка вместе с
горлышком выстреливает в потолок и улетает за соседний стеллаж. На
полу после извержения остаётся очень сладко пахнущая лужа.